Это ж надо какой мальчишка,
Одинокий, далекий, гордый.
И красавец. все это - слишком,
Слишком близко с моей породой.
Я бессильно кусаю локти,
Колочусь в запертые двери.
Я отращиваю когти.
Я отчаянно холодею.
Мне тебя не достать, похоже.
Ты наивней, добрее, проще.
Я еще ощущаю кожей,
как мы были с тобой похожи
Той зимой. А теперь - пусто.
Ты в мои не играешь игры.
У меня для тебя - чувство,
У тебя для меня - титры.
Мальчик, к слову, оказался тряпкой. На мое отчаянное "я тебя люблю" он ответил наилучшим образом - сделал вид, что ничего как бы не случилось. Но, когда стишонок писался, у нас было всё прекрасно. И поди ж ты, почему-то такая драма. Хотя я вообще фанатка драмы. Театр по мне рыдает горькими слезами.
Видимо, моё чутьё выражается именно через стихи. То есть я, такая наивная ромашка, могу возводить воздушные замки и небоскрёбы, а интуиция (шестое чувство, чуйка, копчик) уже сурово берет гусиное перо и начинает выцарапывать им строчки где-то в районе моей гортани. Во всяком случае, когда нужно написать стишонок, больно именно в этом месте.