May 31, 2015 02:06
Двадцать седьмого декабря
Мне "стукнет" тридцать два.
Я стол накрою белоснежной скатертью...
***
Там будет всё: балык, икра,
Креветки, устрицы, и прочие дива...
А посреди стола, в серебряном подносе...
***
Картошечка парная, с чесночком,
И "петька" в собственном соку и ананасах.
Он будет королём программы этой!
***
Если, конечно, зрители придут...
То бишь друзья, которых нет,
Здесь, у меня, ведь все...
***
Остались там, в галутной Родине
Моей, "доисторической"...
И сёстры там, и мать,
***
И брат, и памятник отцу...
Всё там осталось...
Работа, дом, душа..., и память!
***
Память... Ах, если б можно было
Ею управлять: вот здесь -стереть,
А здесь - удвоить, там - сделать паузу...
***
Но нет, увы, она не поддаётся управлению.
И грусть накатывает океанскою волной
Сметая все постройки на дороге...
***
И я стою один, у этого стола...
В костюме-тройке,
С пистолетом у виска...
S. Eitingon©
27.12.1992
поэзия,
творчество,
эмиграция,
депрессия,
s. eitingon