(no subject)
Лев Борщер
Слова не те, когда ночная темь
дождём прошита - нет былых значений
и смысла нет совсем, а между тем
ночной июнь, горячий и ничейный,
стоит в окне, и дождь ему не брат,
Уходят в пар надежды на прохладу.
И ночь, и звёзды руку серебрят,
но нет со словом или мыслью сладу,
пока листва колотит о стекло -
уснуть никак, и что-то говорит мне,
что слов не будет, время истекло,
а дождь стучит в окно всё в том же ритме
который день, какую ночь подряд.
Иду курить, хоть знаю что промокну,
чтоб видеть то, про что не говорят,
наклеенное листьями на окна,
как будто наставление о том,
что слов не нужно, если смысл утратим,
что жизнь была дана пустым листом,
и веры нет исписанным тетрадям.
Что этой чистотой она права,
что вслед за монологом бесконечным
стоишь в дожде - по локоть рукава,
как будто и заняться больше нечем.
А слов не подобрать, хотя полна
душа кусками словосочетаний.
Слова переиначила война
и смысл вложила в них особый, тайный.
В них дождь и кровь, ещё в них боль и стыд,
но всех страшней бессилие глагола,
которое под рёбрами сидит,
как дым пороховой, изъевший горло.
Михаил Юдовский
Я тебе ничего не скажу. Не сумею сказать.
Мы, предчувствуя смерть, научились её осязать.
Потому что война, потому что на этой войне
я простился с тобой, а с собою простился вдвойне.
Не зови меня ангелом - в зеркале маленький чёрт
каждой бомбе, ракете, снаряду и пуле подсчёт
молчаливый ведёт - до того отрешенно и зло,
что от взгляда его разлететься должно бы стекло.
То ли сердце моё, то ли время стремится к нулю.
Я однажды, сощурив глаза, этот счет предъявлю.
Не волнуйся - я знаю кому. А покуда земля
продолжает дышать, шевелюрой полей шевеля,
изогнувшись косматой зелёною бровью лугов,
растекаясь по жилам серебряной песнею рек.
Да поможет ей Бог. Говоришь, не осталось богов?
Всё равно - да поможет ей Бог. Если он человек.
28.06.2022
Слова не те, когда ночная темь
дождём прошита - нет былых значений
и смысла нет совсем, а между тем
ночной июнь, горячий и ничейный,
стоит в окне, и дождь ему не брат,
Уходят в пар надежды на прохладу.
И ночь, и звёзды руку серебрят,
но нет со словом или мыслью сладу,
пока листва колотит о стекло -
уснуть никак, и что-то говорит мне,
что слов не будет, время истекло,
а дождь стучит в окно всё в том же ритме
который день, какую ночь подряд.
Иду курить, хоть знаю что промокну,
чтоб видеть то, про что не говорят,
наклеенное листьями на окна,
как будто наставление о том,
что слов не нужно, если смысл утратим,
что жизнь была дана пустым листом,
и веры нет исписанным тетрадям.
Что этой чистотой она права,
что вслед за монологом бесконечным
стоишь в дожде - по локоть рукава,
как будто и заняться больше нечем.
А слов не подобрать, хотя полна
душа кусками словосочетаний.
Слова переиначила война
и смысл вложила в них особый, тайный.
В них дождь и кровь, ещё в них боль и стыд,
но всех страшней бессилие глагола,
которое под рёбрами сидит,
как дым пороховой, изъевший горло.
Михаил Юдовский
Я тебе ничего не скажу. Не сумею сказать.
Мы, предчувствуя смерть, научились её осязать.
Потому что война, потому что на этой войне
я простился с тобой, а с собою простился вдвойне.
Не зови меня ангелом - в зеркале маленький чёрт
каждой бомбе, ракете, снаряду и пуле подсчёт
молчаливый ведёт - до того отрешенно и зло,
что от взгляда его разлететься должно бы стекло.
То ли сердце моё, то ли время стремится к нулю.
Я однажды, сощурив глаза, этот счет предъявлю.
Не волнуйся - я знаю кому. А покуда земля
продолжает дышать, шевелюрой полей шевеля,
изогнувшись косматой зелёною бровью лугов,
растекаясь по жилам серебряной песнею рек.
Да поможет ей Бог. Говоришь, не осталось богов?
Всё равно - да поможет ей Бог. Если он человек.
28.06.2022