Это опять из серии "Как наше слово отзовётся". Не так давно я писал о нашем, и не только нашем недавнем железнодорожном прошлом.
https://guriny.livejournal.com/916100.htmlИ вдруг. Мне пришёл довольно-таки большой стихотворный комментарий. Вернее несколько комментариев-стихов. Их написал поэт Александр Винокур из Израиля. Я подумал, что стихам негоже оставаться в комментариях. Поэтому решил сделать отдельный пост со стихами. У автора было собственное железнодорожное прошлое. Переживания, впечатления, мысли. В общем - читайте.
От всех укрыться с головой,
И спать бесцеремонно
На верхней полке боковой
Плацкартного вагона.
Под монотонный перестук
Чудесный сон приснится:
Отыскан сказочный сундук
И поймана жар-птица.
Но, присмиревший от богатств
И прочей благодати,
Не тороплюсь к развалам яств.
Я помню о расплате.
Я знаю - лучше жить в тоске
Мирских переживаний,
Чем оказаться в тупике
Исполненных желаний.
...Когда толкнёт меня сосед
Движением неловким,
Опомнюсь. Сохраню обет
До первой остановки.
Поезд "Киев - Москва"
Как коммунизм обещанный.
Тихо плывет состав,
Ложечкой чай помешивай.
Молча смотри в окно,
Мир за стеклом как плюшевый.
Сумерки... Ночь давно,
Мы говорим, не слушая.
Купленный с рук билет -
Счастья врасплох царапина.
Было и снова нет.
Будущим всё оплачено.
Начальник литерного груза
В обшарпанном товарняке
Ест астраханские арбузы
На раскалённом сквозняке.
По сторонам степные дюны,
Ковыль-трава, скупой песок.
Светло, безоблачно, бездумно,
И сладок благодатный сок.
Летят обглоданные корки
Как бесполезный неликвид.
Чуть беспокоит привкус горький
Невесть откуда. И трезвит.
Когда сквозь горы Ордубада
Тянулся из последних сил
Наш поезд (всем куда-то надо),
Я, глядя, сам себя спросил.
Что держит здесь, вдали от жизни,
Где ничего - нет даже трав?
Работа? Дом? Любовь к отчизне?
Судьба? Возможно, я неправ.
И это просто личный выбор,
Свободный, да. Но этот вид,
Земля, похожая на выгарь,
О слишком многом говорит.
Вот проезжаем Здолбунов,
В сторону Киева едем.
И, обо всём передумав,
Пьём, не мешаем соседям.
Чай, бутерброды из дома.
Не оставляет сомнений,
Где мы. Не видно знакомых
Австро-венгерских строений.
Выглядит как-то иначе,
Прямолинейней и проще.
Домики - люди батрачат?,
Полуразбитая площадь.
Правда, совсем не дождливо,
Солнечных дней не считают.
Ближе к столице красиво,
К тому же, там и встречают.
В памятках прожитых лет
Перебираю наклейки.
Там запорошеный след
Брошенной узкоколейки.
Изредка, если не льёт,
По-молодому подвижный,
В маревой дымке идёт
Поезд, отставший от жизни.
Тянет положенный груз,
Словно старательный пони.
Несколько стареньких муз
Это лелеют и помнят.