Творческая вакханалия
Вот поймал себя на мысли, читая "Легенды Русского Рока" (dwarfdoc дал пробежать), что - многое уже написано (я о песнях, о музыке), много хорошего, плохого, всякого, - но при этом так искренне хочется написать что-то свое, да такое, чтоб в самом важном, ключевом месте у слушателя перехватывало горло спазмами... Есть песни, исполняя которые, так перехватывает горло у меня. Есть даже МОИ песни, от которых у меня горло перехватывает. Но будут ли они интересны и тем, кто слушает? Все это от неуверенности. Кому сейчас, в пору фанерного махрового попопопса, нужны, например:
"Понимаешь,
Эта боль все не проходит,
Сколько дней позади, а она - вот она, здесь,
И твой уход нежданный словно злая месть,
А дни спешат, спешат от солнца к непогоде и обратно,
Как приятно...
Твои несколько слов
На пачке сигарет,
И каждое слово так принзительно и сладко!!
Это мечты,
Просто мечты
О том, что было вчера... Прощай."
Ха, прочитал и подумал, - ведь это еще и не читается совсем, это подать надо, а я не умею. Говорят, работа в ресторане учит подавать материал так, чтобы было интересно. Но она, бля, не учит подавать ДУШУ так, чтобы было интересно, да и нужно ли вообще ее подавать?! Ну вот навскидку - эти же n строк, вышенабранных - о чем вообще? На глазок, тема вроде "ты ушла рано утром, чуть позже шести", и так далее. Ну-ка, попробуй примерить? Давай, давай, зная, о чем эти строки, прочти еще раз. Как? Ага, подходит, смысл прослеживается. Нормально? Нормально. Хуй! Не об этом написано! Это стон над могильным камнем.
Так, пауза. Примерили заново. Подходит. Смысл прослеживается. Глубокий, серьезный, с надрывом. Так почему с самого начала и самое первое, самое простое, что приходит в голову - не "плач, плач, по погибшим матерям, по умершим детям плач, плач, плач", а "ты ушла рано утром"? Не потому ли, что как то мы привыкли не искать серьезного смысла в музыке, она же так, чтобы ноги дрыгались... Время поэтов... Какое, в сраку, время поэтов, оно ушло, судя по всему, - спроса нет! Вот так то, и поэт, который написал, скажем,
Разбежались трещинки по стеклу, словно скользкие дорожки,
Как же я соскучился по теплу, мне б того тепла немножко,
Мне б чуть-чуть тепла,но зима легла, несговорчива и бела,
Я на краешке стола
У замерзшего стекла
(К.Никольский, "Цветок у окна")
...сегодня вполне может продавать сникерсы в ларьке.
"Понимаешь,
Эта боль все не проходит,
Сколько дней позади, а она - вот она, здесь,
И твой уход нежданный словно злая месть,
А дни спешат, спешат от солнца к непогоде и обратно,
Как приятно...
Твои несколько слов
На пачке сигарет,
И каждое слово так принзительно и сладко!!
Это мечты,
Просто мечты
О том, что было вчера... Прощай."
Ха, прочитал и подумал, - ведь это еще и не читается совсем, это подать надо, а я не умею. Говорят, работа в ресторане учит подавать материал так, чтобы было интересно. Но она, бля, не учит подавать ДУШУ так, чтобы было интересно, да и нужно ли вообще ее подавать?! Ну вот навскидку - эти же n строк, вышенабранных - о чем вообще? На глазок, тема вроде "ты ушла рано утром, чуть позже шести", и так далее. Ну-ка, попробуй примерить? Давай, давай, зная, о чем эти строки, прочти еще раз. Как? Ага, подходит, смысл прослеживается. Нормально? Нормально. Хуй! Не об этом написано! Это стон над могильным камнем.
Так, пауза. Примерили заново. Подходит. Смысл прослеживается. Глубокий, серьезный, с надрывом. Так почему с самого начала и самое первое, самое простое, что приходит в голову - не "плач, плач, по погибшим матерям, по умершим детям плач, плач, плач", а "ты ушла рано утром"? Не потому ли, что как то мы привыкли не искать серьезного смысла в музыке, она же так, чтобы ноги дрыгались... Время поэтов... Какое, в сраку, время поэтов, оно ушло, судя по всему, - спроса нет! Вот так то, и поэт, который написал, скажем,
Разбежались трещинки по стеклу, словно скользкие дорожки,
Как же я соскучился по теплу, мне б того тепла немножко,
Мне б чуть-чуть тепла,но зима легла, несговорчива и бела,
Я на краешке стола
У замерзшего стекла
(К.Никольский, "Цветок у окна")
...сегодня вполне может продавать сникерсы в ларьке.