Выкладываю свои убогие бездарные фотки с Соловецких островов. Из несколькоих сотен наспех отобрал с пять десятков. Что-то рассказать - еще труднее, чем показать.
Надо ехать и посмотреть.
Послушать тишину.
И хорошо подумать.
О времени, которого там как будто нет. Лето тянется одним бесконечным дем.
Об истории, такой же холодной, равнодушной, как и природа Севера.
О вере. Не в ее теперешнем виде, когда люди решают сами для себя, что в вере правильно, что нет, и каким должен быть Бог, чтобы они все-таки в него верили. А о прежней, которая без сомнений готова была сгореть в огне за несколько букв из Писания.
Что мы потеряли, что приобрели.
О смерти, конечно.
По вере древних племен, Соловки - земля мертвых, куда привозили умерших для погребения.
Где рядом в земле лежат кости древних охотников, мореходов-поморов, православных монахов, сталинских зэков - дворян, солдат, чекистов, крестьян, воров - всех слоев общества.
А приезжать туда лучше, конечно, не самолетом, а по морю. Увидеть острова с воды.
Будто вся Русь за 500 лет стоит за спиной, все паломники,со всех городов, от царей, до нищих. Стоят и крестятся на показавшиеся из-за ледяной воды купола: доплыли, пронес батюшка Николай-угодник, не потопила богородица.
Мы пробыли там всего ничего, три дня. Что успели, вкратце