Соль второй октавы
Сегодня снова пела. Стыдно-стыдно - у меня не идет эстрада. Хотя - чего стыдно, у меня природный академический голос. Запросто у меня прут - романсы, советская эстрада, джаз и всякая классика, боюсь польстить себе - оперная и все такое прочее.)
Вспоминаю себя на уроке сольфеджио когда-то давно в детстве, когда случайно, не понимая (так как мышление-то притупилось, которое для пения)), залезла в соль второй октавы. Учитель посмеялась, мол, ну, куда это ты совсем тут посягнула. А сегодня я пела соль второй октавы - у меня там голос. В общем-то те слова учителя не сделали меня не поющего человека, просто запомнились и я подумала, что жить мне и молчать... наверное, на трех нотах.)
Сижу сейчас и со страхом слушаю джазовые баллады. Глаза квадратные, потому что поющие джаз люди, они для меня откуда-то оттуда (показываю пальцем вверх)), где они и где я... - почти у плинтуса. Никогда бы не посягнула, даже не попробовала бы, если б сегодня преподаватель и я вместе не решили - не насиловать природу, а уж чего есть - то и эксплуатировать. А есть поставленные от природы головные регистры, почти оперные), и есть природное умение выпевать медленно и долго... длить фразу и импровизировать.
О, Боже, Боже... как же страшно и как завораживает, когда понимаешь, что в тебе кроются такие подарки. А сколько еще в каждом кроется и сколько закапывается под "не посягай на соль второй октавы".
Вообще, протест против установок общества по принципу это "прилично", а это нет - один из центровых для меня, им был и им останется. Слишком много о внешнем приличии и удобстве, слишком мало о внутреннем развитии и про любовь (мне приходилось слышать этого очень много в отношении меня и других)... А потому - это что-то вроде моей войны... и сколько будет случай предоставляться, столько и буду говорить людям слушать себя, слышать себя, верить в себя, делать то, что сообразуется с твоим нутром, заставляет бежать, чувствуя ветер на лице, и оставляет сердце светлым. И никак иначе. Никак... нет понятия приличий. Пока никому не больно - можно все. Это мое давнишнее правило. С того самого момента, как в 18 лет на моей выкрашенной в белый цвет коротко стриженной голове красовался зеленый иероглиф, а мама ругалась, потому что - неприлично, ведь я дочь воспитателя, а город маленький... А я просто хотела найти себя и делать то, что нравится. Ведь это никому не больно, а приличия - они ложные, ибо о личине, но не о личности.
Вот кто не слышал - эти "правильно" и "не правильно"? Все... А кто из произносивших знал наверняка, что правильно? А кто произносил это, думая о твоем развитии? А когда тебе мало лет - что ты можешь рассудить... желает тебе тётя, дядя или родители действительно развития? Или желают тебе вписаться в их картину мира? Тебе как-то надо тут жить...и ты слушаешь взрослых и забываешь себя. А потом долго ищешь дорогу обратно, к себе. И это, мне кажется... какая-то прям насмешка судьбы. Пока мы малы, нас отвлекают от нас... отлучают от нас. Оставляют в нашем распоряжении два-три понятных взрослым таланта и ты живешь с ними и думаешь, как получить профессию и хорошую работу, не подозревая о том, что в руках твоих уйма сокровищ.
Но как знать, я не страдаю, что когда-то не пошла в музыкальное училище и дальше. Прочили-то мне карьеру пианистки, а это не мое. Если только музыку писать. Хотя, и это не мое... слова писать мне больше нравится и получилось это совсем случайно, а жить без этого сложно теперь, как оказалось. Вот так ты приходишь к мысли о том, что все мы - орудия и учителя друг друга, отвлекающими маневрами ведем к успеху (я надеюсь, я верю). А иначе - жалеть нам о бесконечных неверно сказанных кем-то словах.
Я хочу думать... что все дороги ведут к себе. И это так. И приходим мы всюду вовремя. Ибо по окончании музыкалки я понимала, что да... талант на лицо, но только не прожито все это было, нечего было положить на клавиши в виде опыта. А вот на бумагу оказалось - в аккурат: и чувств, и слов, и мыслей...
Всем успехов и роста, веры в себя и целесообразность всего происходящего. Чтобы все, что было когда-то - не оставляло обид, а давало понимание, что без этого поворота, без этого торможения, без этого холостого когда-то хода не было бы этого сегодняшнего полета.)
Лена
Вспоминаю себя на уроке сольфеджио когда-то давно в детстве, когда случайно, не понимая (так как мышление-то притупилось, которое для пения)), залезла в соль второй октавы. Учитель посмеялась, мол, ну, куда это ты совсем тут посягнула. А сегодня я пела соль второй октавы - у меня там голос. В общем-то те слова учителя не сделали меня не поющего человека, просто запомнились и я подумала, что жить мне и молчать... наверное, на трех нотах.)
Сижу сейчас и со страхом слушаю джазовые баллады. Глаза квадратные, потому что поющие джаз люди, они для меня откуда-то оттуда (показываю пальцем вверх)), где они и где я... - почти у плинтуса. Никогда бы не посягнула, даже не попробовала бы, если б сегодня преподаватель и я вместе не решили - не насиловать природу, а уж чего есть - то и эксплуатировать. А есть поставленные от природы головные регистры, почти оперные), и есть природное умение выпевать медленно и долго... длить фразу и импровизировать.
О, Боже, Боже... как же страшно и как завораживает, когда понимаешь, что в тебе кроются такие подарки. А сколько еще в каждом кроется и сколько закапывается под "не посягай на соль второй октавы".
Вообще, протест против установок общества по принципу это "прилично", а это нет - один из центровых для меня, им был и им останется. Слишком много о внешнем приличии и удобстве, слишком мало о внутреннем развитии и про любовь (мне приходилось слышать этого очень много в отношении меня и других)... А потому - это что-то вроде моей войны... и сколько будет случай предоставляться, столько и буду говорить людям слушать себя, слышать себя, верить в себя, делать то, что сообразуется с твоим нутром, заставляет бежать, чувствуя ветер на лице, и оставляет сердце светлым. И никак иначе. Никак... нет понятия приличий. Пока никому не больно - можно все. Это мое давнишнее правило. С того самого момента, как в 18 лет на моей выкрашенной в белый цвет коротко стриженной голове красовался зеленый иероглиф, а мама ругалась, потому что - неприлично, ведь я дочь воспитателя, а город маленький... А я просто хотела найти себя и делать то, что нравится. Ведь это никому не больно, а приличия - они ложные, ибо о личине, но не о личности.
Вот кто не слышал - эти "правильно" и "не правильно"? Все... А кто из произносивших знал наверняка, что правильно? А кто произносил это, думая о твоем развитии? А когда тебе мало лет - что ты можешь рассудить... желает тебе тётя, дядя или родители действительно развития? Или желают тебе вписаться в их картину мира? Тебе как-то надо тут жить...и ты слушаешь взрослых и забываешь себя. А потом долго ищешь дорогу обратно, к себе. И это, мне кажется... какая-то прям насмешка судьбы. Пока мы малы, нас отвлекают от нас... отлучают от нас. Оставляют в нашем распоряжении два-три понятных взрослым таланта и ты живешь с ними и думаешь, как получить профессию и хорошую работу, не подозревая о том, что в руках твоих уйма сокровищ.
Но как знать, я не страдаю, что когда-то не пошла в музыкальное училище и дальше. Прочили-то мне карьеру пианистки, а это не мое. Если только музыку писать. Хотя, и это не мое... слова писать мне больше нравится и получилось это совсем случайно, а жить без этого сложно теперь, как оказалось. Вот так ты приходишь к мысли о том, что все мы - орудия и учителя друг друга, отвлекающими маневрами ведем к успеху (я надеюсь, я верю). А иначе - жалеть нам о бесконечных неверно сказанных кем-то словах.
Я хочу думать... что все дороги ведут к себе. И это так. И приходим мы всюду вовремя. Ибо по окончании музыкалки я понимала, что да... талант на лицо, но только не прожито все это было, нечего было положить на клавиши в виде опыта. А вот на бумагу оказалось - в аккурат: и чувств, и слов, и мыслей...
Всем успехов и роста, веры в себя и целесообразность всего происходящего. Чтобы все, что было когда-то - не оставляло обид, а давало понимание, что без этого поворота, без этого торможения, без этого холостого когда-то хода не было бы этого сегодняшнего полета.)
Лена