(no subject)
Снится мне на днях, что пишу очень язвительное письмо Путину. Пишу старательно, как Норштейновский Акакий Акакиевич. Но в довольно развязанном стиле: типа «Многоуважаемый Путин, я от Вас просто тащусь, особенно от ваших полуобнажённых фото. У Вас офигенная грудь, (или даже сиськи) и т.д. и т.п.», одним словом, ёрничаю от души, веселюсь и остаюсь собой очень довольна. К счастью, на широте сисек я просыпаюсь, отплёвываюсь и исповедуюсь мужу, что, мол, вот такое письмо написала только что Путину. На что заспанный муж взбадривается и говорит: «Нет, погоди, это я сейчас звонил Путину и Меркель, чтоб урегулировать какой-то экономический конфликт, и долго с ним разговаривал.» Я, конечно, спросила, не говорил ли Путин ничего о моём письме, какие у него впечатления. Но он моему мужу письмо умолчал. (Настоящий шпион!) А вечером мама из Берлина сообщает, что папа отказывался идти гулять со специальной гулящей женщиной. Та позвонила маме пожаловаться на папу, мама спрашивает у папы: «Лёня, почему ты не идёшь гулять?» «Я не могу, - говорит папа, - я жду Путина.» Вот такой денёк выдался у нас.