Туманных дел мастер
Для ro_alta
Туманных дел мастер
Она кутается в шаль, поскрипывает кресло-качалка… дымок поднимается от чашки, туман стелется и закипает на рекой. Янтарный свет на веранде тонет в чуть терпком и смолянистом вкусе чая. Вздохнув, она плотнее обхватывает чашку руками, и тепло тянется от ладоней вверх, проникает в кровь, согревает и отпускает. В полудреме она щурится на дальний берег, позволяет мыслям неспешно течь вслед за рекой… Да, пусть он будет небольшим, но и не слишком маленьким. Стены - чуть обветшалые, шершавые на солнцепеке и гладкие, молочно-синие в ночи. Окна - зелень и серебро, крыши - черепица, конечно, она никак не может, да и не хочет отказаться от этих малиновых чешуек, ведь так хорошо смотреть на них с высоты холма. Улицы неширокие, так чтобы идя на встречу можно было оглянуться друг другу вслед. Нет, само собой будут и подвалы, и темные подворотни, будут и серые дождливые дни. Заброшенные, необжитые места. Иначе время и место просто не примут его, и город не приживется. На грани сна и яви она видит, как туман взбивается, медленно закручивается и опадает, обнажая неясные контуры домов, а ветер небрежно бросает в лицо первые запахи - сырые и остро-пряные…
Внезапно, дверь за спиной скрипит и острый луч света распарывает молочные сумерки:
- Ужин готов, ты не замерзла? Сейчас от реки по вечерам тянет холодом.
Она крепко зажмуривается, задерживает в себе незаконченную картинку и от души тянется всем телом, выдыхая:
- Немного зазябла, да. Давай пройдемся перед сном?
Туман на другом берегу медленно стекает в реку.
Туманных дел мастер
Она кутается в шаль, поскрипывает кресло-качалка… дымок поднимается от чашки, туман стелется и закипает на рекой. Янтарный свет на веранде тонет в чуть терпком и смолянистом вкусе чая. Вздохнув, она плотнее обхватывает чашку руками, и тепло тянется от ладоней вверх, проникает в кровь, согревает и отпускает. В полудреме она щурится на дальний берег, позволяет мыслям неспешно течь вслед за рекой… Да, пусть он будет небольшим, но и не слишком маленьким. Стены - чуть обветшалые, шершавые на солнцепеке и гладкие, молочно-синие в ночи. Окна - зелень и серебро, крыши - черепица, конечно, она никак не может, да и не хочет отказаться от этих малиновых чешуек, ведь так хорошо смотреть на них с высоты холма. Улицы неширокие, так чтобы идя на встречу можно было оглянуться друг другу вслед. Нет, само собой будут и подвалы, и темные подворотни, будут и серые дождливые дни. Заброшенные, необжитые места. Иначе время и место просто не примут его, и город не приживется. На грани сна и яви она видит, как туман взбивается, медленно закручивается и опадает, обнажая неясные контуры домов, а ветер небрежно бросает в лицо первые запахи - сырые и остро-пряные…
Внезапно, дверь за спиной скрипит и острый луч света распарывает молочные сумерки:
- Ужин готов, ты не замерзла? Сейчас от реки по вечерам тянет холодом.
Она крепко зажмуривается, задерживает в себе незаконченную картинку и от души тянется всем телом, выдыхая:
- Немного зазябла, да. Давай пройдемся перед сном?
Туман на другом берегу медленно стекает в реку.