He's my Sweet Bun
Путаюсь, теряюсь в домыслах, блуждаю в воспоминаниях. Тех, которые разодрать год назад, выбросить, ногами в грязных сапогах. Вылечил. Вылечил их все. Бережно, люблю, храню как в сейфе. Трогаю их руками только чистыми. Целую в их маленькие носики, ласкаю. Они нежные все, ранимые, прячутся друг за дружкой. Как котята маленькие мордочками тыкаются, спят в клубочках. А я боюсь их ворошить, чтоб они тут же в злобных, чтоб шипели и шерсть дыбом. Царапины на руках оставят. Все запястья изрежут. Надо с ними только нежно. Воспоминания требуют особого ухода.
А бывает, сидишь себе и сидишь. Никого, вроде, не трогаешь, а тут «бамс» прямо по голове, звонит.
- Привет. - Знаю, ногти сейчас обкусывает, хотя клялся, что перестанет. Обещал: руку поднимал по-пионерски, пальчики как скаут зажимал. Сидит и обкусывает.
- Привет. А знаешь, я ведь знаю, чем ты там занимаешься. - Улыбаюсь, с понтом дела, сейчас поймаю за этим занятием нехорошим.
- Черт… - Дышит так напряженно, откашливается в сторону и молчит, как если бы я его за расчлененкой поймал.
Да, ну, бред!
- Приедешь? Мне реально плохо. - А я ведь знаю, что он только что палец указательный в рот засунул.
Еду. Дождь. Мокрый весь, как розовый носовой платок в заднем кармане джинс. Курю из ладони. Поскальзываюсь на прохожих. Пытаюсь прочесть его мысли на расстоянии, но там все глухо, только ногти грызет и Мальборо курит. Падаю, не доходя до подъезда всего пару метров, приземляюсь четко на задницу. Пиздец носовому платку. Отряхиваюсь и ощупываюсь минут пятнадцать, будто потерять что мог. Захожу в подъезд, а там мужики толкутся перед дверью с домофоном, названивают куда-то. А я, блядь, не могу вспомнить номер квартиры. А он, блядь, не отвечает на смс с вопросом про номер квартиры. И что вот надо делать в такой ситуации? А?
А бывает, сидишь себе и сидишь. Никого, вроде, не трогаешь, а тут «бамс» прямо по голове, звонит.
- Привет. - Знаю, ногти сейчас обкусывает, хотя клялся, что перестанет. Обещал: руку поднимал по-пионерски, пальчики как скаут зажимал. Сидит и обкусывает.
- Привет. А знаешь, я ведь знаю, чем ты там занимаешься. - Улыбаюсь, с понтом дела, сейчас поймаю за этим занятием нехорошим.
- Черт… - Дышит так напряженно, откашливается в сторону и молчит, как если бы я его за расчлененкой поймал.
Да, ну, бред!
- Приедешь? Мне реально плохо. - А я ведь знаю, что он только что палец указательный в рот засунул.
Еду. Дождь. Мокрый весь, как розовый носовой платок в заднем кармане джинс. Курю из ладони. Поскальзываюсь на прохожих. Пытаюсь прочесть его мысли на расстоянии, но там все глухо, только ногти грызет и Мальборо курит. Падаю, не доходя до подъезда всего пару метров, приземляюсь четко на задницу. Пиздец носовому платку. Отряхиваюсь и ощупываюсь минут пятнадцать, будто потерять что мог. Захожу в подъезд, а там мужики толкутся перед дверью с домофоном, названивают куда-то. А я, блядь, не могу вспомнить номер квартиры. А он, блядь, не отвечает на смс с вопросом про номер квартиры. И что вот надо делать в такой ситуации? А?