если ты рододендрон - твое место в окне... (с)
Так хочется написать...
о прошлой зиме, которая была сказочной, снежной, винной, необычной, под Белую Лошадь БГ, в уютном оленятнике. Теперь оленятника нет и мы обязательно соберемся вчетвером, чтобы просто... ну... чтобы просто...
о Мунке, который “Крик”, который безумец, а у меня толстенная книга с его биографией и цветными репродукциями.
И крадется усталый Мунк
к сумасшедшей своей сестре... - Никуда не крался он, непонятно почему так захотелось написать... Вполне возможно, что что-нибудь получится и из этой фантазии...
о новом клоуне, подаренном Доктором...
о снах, которых много, и сни снят меня, пугают меня, успокаивают, внереальничают, переворачивают...
о том, кто хранит мои сны, мое спокойствие, мое тело и мою душу...
о количестве и качестве прочитанных книг, о мыслях, об осмысливании...
о взаимосвязанности, о жертве и награде, о начале и конце, о прошлом и настоящем, о будущем и вечном...
о волшебной осени, которая уже закончилась, о зиме, начавшейся и звонкой, как струна, как ясный взгляд, как уверенная ладонь, обхватившая мою птичью лапу...
о музыке, о “Пушкинской,10”, о хранении целомудрия и сверху, и снизу, о пеликане и еже, которые ходят с огнеметом, о Конфуции, танцующем сиртаки, о влюбленных в белом купе...
о ветре, воздухе, искрах и какой-то туевой хуче проявлений Дня Второго, и пишется-пишется-пишется же! И дышится легко, и неудивительно, а я удивляюсь, я всему-всему удивляюсь нынче...
о новой рыбе в аквариуме, она большая, плоская и плавает боком, мы еще не дружим... пока...
о задушевных разговорах и старых друзьях, о тепле на сердце...
о счастье, неизъяснимом, моём, обретённом...
о том, что любовь не поддается никаким словесным экзекуциям...
Так хочется обо всем написать... А не могу...
о прошлой зиме, которая была сказочной, снежной, винной, необычной, под Белую Лошадь БГ, в уютном оленятнике. Теперь оленятника нет и мы обязательно соберемся вчетвером, чтобы просто... ну... чтобы просто...
о Мунке, который “Крик”, который безумец, а у меня толстенная книга с его биографией и цветными репродукциями.
И крадется усталый Мунк
к сумасшедшей своей сестре... - Никуда не крался он, непонятно почему так захотелось написать... Вполне возможно, что что-нибудь получится и из этой фантазии...
о новом клоуне, подаренном Доктором...
о снах, которых много, и сни снят меня, пугают меня, успокаивают, внереальничают, переворачивают...
о том, кто хранит мои сны, мое спокойствие, мое тело и мою душу...
о количестве и качестве прочитанных книг, о мыслях, об осмысливании...
о взаимосвязанности, о жертве и награде, о начале и конце, о прошлом и настоящем, о будущем и вечном...
о волшебной осени, которая уже закончилась, о зиме, начавшейся и звонкой, как струна, как ясный взгляд, как уверенная ладонь, обхватившая мою птичью лапу...
о музыке, о “Пушкинской,10”, о хранении целомудрия и сверху, и снизу, о пеликане и еже, которые ходят с огнеметом, о Конфуции, танцующем сиртаки, о влюбленных в белом купе...
о ветре, воздухе, искрах и какой-то туевой хуче проявлений Дня Второго, и пишется-пишется-пишется же! И дышится легко, и неудивительно, а я удивляюсь, я всему-всему удивляюсь нынче...
о новой рыбе в аквариуме, она большая, плоская и плавает боком, мы еще не дружим... пока...
о задушевных разговорах и старых друзьях, о тепле на сердце...
о счастье, неизъяснимом, моём, обретённом...
о том, что любовь не поддается никаким словесным экзекуциям...
Так хочется обо всем написать... А не могу...