первый роман...
На неделе Глеб говорил, что 90% - романов начинающих писателей и 60% всех литературных произведений начинается с того, что герой просыпается. 70% процентов русской литературы с того, что герой просыпается с бодуна.
За точность этой статистики не поручусь, но была со мной такая история. Учился я в школе, в предвыпускном классе, времени свободного было до фига и решил я роман написать. "Песен" уже было штук пять - хватит! "Стихов" и того больше - целый блокнотик мусора. Пора браться за крупные формы. Так вот - роман у меня начинался именно так - герой спит. Блин, потерял я этот роман - тоненькая такая тетрадка в линеечку... Точно не вспомню, но примерно так..
Да! Писать его мне постоянно мешали. К вечеру надо было новую песню "машины времени" разучить на гитаре, а еще футбол же. Соседний двор должен был придти. На той неделе мы к ним ходили и проиграли, а теперь они должны были явиться с ответным визитом... Нельзя никак пропустить...
Ну, вот сел я за стол, открыл тетрадку в линеечку... Слева обложка с промокашкой, справа чистый лист. Сейчас трудно объяснить что такое промокашка... ну... в тетрадь в прежние времена вкладывали кусок бумаги типа туалетной. По привычке видимо. Когда то, еще до меня, люди писали перьевыми ручками, и чернила после этих ручек нужно было промакивать, а то они сохли долго. Для этого существовали промокашки. Я ими не пользовался, я писал шариковыми ручками, но промокашка у меня была...
И вот... сижу, мучаюсь... ужас чистого листа... вернее не ужас - тоска.
Мучился, мучился, и стал писать...
РОМАН
Стояло раннее утро. Солнце прподнявшись над соседними крышами заглянуло в окна квартиры на пятом этаже пятиэтажного дома. Что оно могло увидеть там, в этой квартире? Да ничего особенного... Письменный стол у окна, два стула, драные обои, шкаф с незакрывающейся дверцей, потрепанный диван и спящего на диване молодого человека.
Человек лежал на животе неудобно подвернув под себя руку и тихо сопел...
Ожил динамик на кухне, гимн советского союза сдержанной мощью прошелся по комнате и осел где то в углу.
Входная дверь бесшумно открылась и в квартру неслышно ступая вошел мужчина средних лет. Это был розовощекий улыбчивый здоровяк, чуть лысоватый, очень ухоженный... Здоровяк постоял какое-то время рядом с диваном, развернулся на каблуках и отошел к окну. За окном, как я уже говорил, стояло утро.
Пару минут мужчина молча смотрел в окно, потом решительно повернулся...
Молодой человек, минутами ранее спокойно спавший, теперь сидел на диване, и хмуро смотрел на улыбчивого здоровяка. В правой руке он держал пистолет направленный на незванного гостя.
Левой рукой юноша потер припухший со сна глаз, почесал ухо... потом зевнул, чуть улыбнулся и нажал на спусковой крючок...
КОНЕЦ.
До футбола оставалось двадцать минут... пора...
У меня до сих пор с крупными формами проблемы. Дыхание короткое...
За точность этой статистики не поручусь, но была со мной такая история. Учился я в школе, в предвыпускном классе, времени свободного было до фига и решил я роман написать. "Песен" уже было штук пять - хватит! "Стихов" и того больше - целый блокнотик мусора. Пора браться за крупные формы. Так вот - роман у меня начинался именно так - герой спит. Блин, потерял я этот роман - тоненькая такая тетрадка в линеечку... Точно не вспомню, но примерно так..
Да! Писать его мне постоянно мешали. К вечеру надо было новую песню "машины времени" разучить на гитаре, а еще футбол же. Соседний двор должен был придти. На той неделе мы к ним ходили и проиграли, а теперь они должны были явиться с ответным визитом... Нельзя никак пропустить...
Ну, вот сел я за стол, открыл тетрадку в линеечку... Слева обложка с промокашкой, справа чистый лист. Сейчас трудно объяснить что такое промокашка... ну... в тетрадь в прежние времена вкладывали кусок бумаги типа туалетной. По привычке видимо. Когда то, еще до меня, люди писали перьевыми ручками, и чернила после этих ручек нужно было промакивать, а то они сохли долго. Для этого существовали промокашки. Я ими не пользовался, я писал шариковыми ручками, но промокашка у меня была...
И вот... сижу, мучаюсь... ужас чистого листа... вернее не ужас - тоска.
Мучился, мучился, и стал писать...
РОМАН
Стояло раннее утро. Солнце прподнявшись над соседними крышами заглянуло в окна квартиры на пятом этаже пятиэтажного дома. Что оно могло увидеть там, в этой квартире? Да ничего особенного... Письменный стол у окна, два стула, драные обои, шкаф с незакрывающейся дверцей, потрепанный диван и спящего на диване молодого человека.
Человек лежал на животе неудобно подвернув под себя руку и тихо сопел...
Ожил динамик на кухне, гимн советского союза сдержанной мощью прошелся по комнате и осел где то в углу.
Входная дверь бесшумно открылась и в квартру неслышно ступая вошел мужчина средних лет. Это был розовощекий улыбчивый здоровяк, чуть лысоватый, очень ухоженный... Здоровяк постоял какое-то время рядом с диваном, развернулся на каблуках и отошел к окну. За окном, как я уже говорил, стояло утро.
Пару минут мужчина молча смотрел в окно, потом решительно повернулся...
Молодой человек, минутами ранее спокойно спавший, теперь сидел на диване, и хмуро смотрел на улыбчивого здоровяка. В правой руке он держал пистолет направленный на незванного гостя.
Левой рукой юноша потер припухший со сна глаз, почесал ухо... потом зевнул, чуть улыбнулся и нажал на спусковой крючок...
КОНЕЦ.
До футбола оставалось двадцать минут... пора...
У меня до сих пор с крупными формами проблемы. Дыхание короткое...