Похолодание, которое всё-таки пришло.
Мы живём, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет.
Игорь Северянин.
И все-таки оно пришло - похолодание. Не зря у меня несколько дней подряд голова напоминала, лично для меня, расколотый арбуз. Теперь - вроде легче, голова перестала грозиться отвалиться - и я готова на подвиги в перерывах между пакостями.
Вышла днем на улицу - поежилась от неожиданно резкого, холодного ветра - и поняла, что это лето авансом закончилось. Для полноты картины не хватило дождя. Беспрестанного, годика так на три - чтобы дополнить бредбериевскую картину "Всё лето в один день".
Слонялась по Городу - запахнувшись поуютнее и посильнее в куртку, спрятав лицо в отворот ворота. Сходила на доморощенный "арбат", просто оттого, что мне нравится этот старательно пестуемый кусочек "Европы", или старшей московской сестры этой улицы. Нравятся фонари и наборная мостовая - жаль, брусчатка, а не мозаика. Была бы она - точно бы не сходила с этого места, представляя, что я в Ехо. Хотя, признаться зелени и фонарей на этой улице не хватает, причем катастрофически.
Забавно наблюдать вообще за ним, этим странным кусочком полуевропы-полуарбата. Такое впечатление, будто..хм, таки ураган, наверное, выдрал где-то в Европе побелку на дома, эту наборную мостовую, эти скамейки-лавочки, и перенес вихрем сюда; после чего аккуратно прилепил на нижние этажи стоящих рядом домов, верхние оставив без изменений. В результате - если не поднимать взгляд выше - вроде бы как идешь по красивой улице. Смотреть нужно строго перед собой, и можно - совсем чуток-по сторонам, но не поднимая головы вверх. В комплексе же это выглядит жалко.
Хотя, по большому счету, я ходила к монаху, добротному такому, чем-то похожему на Тука - с выбритой тонзурой.Если бы не был он чугунным - это был бы румяный, жизнерадостный низкорослый мужчина средних лет, с отчетливым пивным животом, скрытым под какой-нибудь лиловой рясой, с хитринкой в глазах, выдающих его с головой - как бабника, сводника, и, в общем, греховодника. Декамероновского монаха, либо монаха немецких шванков. Он - улыбающийся, дородный, с пивной кружкой в руках - был сделан нашими кузнецами-умельцами, и...Как бы то смешно не было, я, подходя к нему - все время оглядываюсь, ища взглядом таверну. Какого-нибудь "Веселого монаха". Именно там - его место. Не смотря на то, что подобного и быть не может в нашем городе. Другой век, иной стиль, иная страна. Хотя - кажется, что вот-вот, и найдешь взглядом и скрипящую железную вывеску, и Город мелькнет другой стороной - крылом остроконечных крыш, замковым валом, маленькими, слепыми оконцами - потому как стекло - дорого, впрочем, как и земля. Только бы запах улиц этого, иллюзорного Города - не долетел. Сковырнулась бы на месте.Это только в плохих фентезийных книжках, описывающих времена, похожие на наше средневековье - в городах пахнет, как на лесных лужайках, и мало кого это смущает.
А потом - я поднялась вновь, вверх - проходя мимо заморенных рабочей шестидневной неделей людей - которым было не до солнц, не до весенней зелени, а было дело к работе, наверное, сессии и многих еще дел; так и прошел день после лета в кредит. Поднимаясь к Башне Смерти - по бульвару, на котором было поменьше озадаченно-озабоченных лиц и людей, подошла к незабвенной троице, с уже натертыми носами и руками - памятнику Трусу, Балбесу и Бывалому. Всё-таки здорово придумали - такое впечатление, что они "спрыгнули" с экрана кинотеатра, и теперь уходят прочь, оставив за спиной и кричащие афиши новых голливудских мега-супер-сега-блокбастеров, с дорогими спецэффектами, красивыми девушками и парнями - некрасивые и беззащитные осколки ушедшего, которым суждено стать легендой. Ведь афиши меняются - быстро ли, медленно - а они уже уходят - унося, как ни странно тепло. Наивные, и в то же время - мудрые легенды. О добре?Наверное. Хотя если вспомнить фильмы с их участием, назвать их добрыми и положительными, с волевыми подбородками и горящим огнем жажды справедливости и вселенского "добра" всем и каждому, раздавая это добро свинцом и колотушками (чуть не вырвалось: "лунная призма- в бой!" ) - нельзя. А, тем не менее - они были добрыми недотепами. Сейчас таких бы назвали - неудачниками, посмеялись бы пару дней, сделали бы пару-тройку унылых нарезок и фотожаб, да тем дело и закончилось бы. Такого типажа и нет сейчас - либо ты герой, алкающий справедливости, либо злодей, творящий несправедливость с каким-то садистским удовольствием, либо такой непроходимый тупица, что даже живительная эвтаназия вряд ли поможет. Клоуны в низкопробном цирке, уродцы - нынешние бледных тени этой троицы. Жалкие уродцы - которым достаточно пёрднуть на Очень Важном Приёме, чтобы вызвать смех на полчаса. Клоуны, что "включают" низменное, не затрагивая сердца и ума. Смех вызван в этом случае двумя причинами:"какие же всё таки дебилы-уроды и какой умный я" и "о, и мне такое хотелось сделать, как хорошо, что я не такой тупой, и такого всё ж таки не сделал".
Хотя, что это я? Всегда существовал Арлекин, Пьеро и Коломбина -гротескные, схематичные, она - с палкой, он - вечный плут либо вечная жертва, и - изысканные словесные построения Фигаро, попавшего впросак, и старающегося выйти сухим из сложившихся обстоятельств. История движется по спирали - Гагрантюа и Пантагрюэля рано или поздно сменит сорвиголова Меркуцио.
Всё же хандра. Пора на работу - иначе опять начну поедать сама себя.