Мост. Сегодня я....
Сегодня меня не станет.
Сегодня я холодным туманом обессиленно вытянусь на снулой траве.
А может быть дождинкой, скачусь по твоему оконному стеклу и обреченно сорвусь вниз, навстречу радостно улыбающемуся, трещинами, асфальту.
Все может быть.
Возможно, желтым листком, подхваченным резким порывом ветра, взмою ввысь и оттуда, махнув тебе на прощание, растворюсь в хмуром осеннем небе…
Конец нашей маленькой жизни.
Птичьи стаи, клиньями тянуться туда, где солнечный свет и волны океанов взбиты в коктейль под названием «Счастье».
Их прощальные клики, звенят в воздухе еще долгое время.
Время, данное на осознание своего одиночества.
Кажется, один из этих кликов был мой…. Он вибрирует в грудной клетке.
Маленькая история. Маленькая царапина.
Сегодня меня не станет.
А завтра….
Завтра я проснусь, но это буду уже другой я.
И вовсе не холодным туманом, а ароматом кофе, закружусь по сонной кухне, разгоняя застоявшиеся в углах сны.
И не дождинкой, а каплей из душа, скачусь по чьей-то обнаженной груди….
Новая маленькая история.
Но это будет завтра.
А сегодня меня не станет. Не станет в том мире, где наши прямые пересеклись. Где пальцы все еще помнят твое тепло. Где время текло с одинаковой скоростью для нас двоих.
Маленькая смерть маленького мира.
День за днем.
Когда же наступит завтра……
Сегодня я холодным туманом обессиленно вытянусь на снулой траве.
А может быть дождинкой, скачусь по твоему оконному стеклу и обреченно сорвусь вниз, навстречу радостно улыбающемуся, трещинами, асфальту.
Все может быть.
Возможно, желтым листком, подхваченным резким порывом ветра, взмою ввысь и оттуда, махнув тебе на прощание, растворюсь в хмуром осеннем небе…
Конец нашей маленькой жизни.
Птичьи стаи, клиньями тянуться туда, где солнечный свет и волны океанов взбиты в коктейль под названием «Счастье».
Их прощальные клики, звенят в воздухе еще долгое время.
Время, данное на осознание своего одиночества.
Кажется, один из этих кликов был мой…. Он вибрирует в грудной клетке.
Маленькая история. Маленькая царапина.
Сегодня меня не станет.
А завтра….
Завтра я проснусь, но это буду уже другой я.
И вовсе не холодным туманом, а ароматом кофе, закружусь по сонной кухне, разгоняя застоявшиеся в углах сны.
И не дождинкой, а каплей из душа, скачусь по чьей-то обнаженной груди….
Новая маленькая история.
Но это будет завтра.
А сегодня меня не станет. Не станет в том мире, где наши прямые пересеклись. Где пальцы все еще помнят твое тепло. Где время текло с одинаковой скоростью для нас двоих.
Маленькая смерть маленького мира.
День за днем.
Когда же наступит завтра……