Мост Мечты
Пальцы бегали по клавишам и на экране проявлялись слова, перерастающие в предложения. Еще в молодости, ему на глаза попалась переписка Ремарка к Марлен Дитрих, и чувство писателя, облаченное в слова и фразы, потрясли своей глубиной. Где-то по памяти, где-то перечитывая их вновь и вновь, он повторял их этой незнакомой женщине, чьи глаза полные властности и в тоже время мягкости, почти нежности, пленили его в маленьком кафе окутанным туманом кальянов.
-«… из ночи, словно две темные стрелы, вылетят две бабочки, два смутных ночных павлиньих глаза - говорят, будто в них живут души давно умерших людей, испытавших когда-то счастье; они подлетят совсем близко, и всю ночь их будет не оторвать от края стакана, со дна которого еще струится запах вина, всю ночь их тела будут подрагивать, и только утром они поднимутся и быстро улетят прочь…..»
Эти строчки возвращали его в юность, когда он первый раз влюбился. Мечты о далеких странах оживали как сказочные ведения. Сидя перед монитором, в комнате тускло освещенной маленькими, пляшущими огоньками елочной гирлянды, он представлял как раскаленное солнце устало склоняет голову на ложе из океанских волн, даря последние лучи своего дневного величия, застывшим пальмам пустынного острова, чей белый песок хрустел под босыми ногами нашего героя идущего в своих мечтах, по самой кромке воды ласково омывающей его ступни. Он мечтал отразиться в ее глазах, идти вслед за закатом взяв ее за руку, зарыться лицом в ее светлые волосы.
Пальцы снова бежали по клавишам…
«Я действительно хотел написать тебе, потому что чувствую, что ты в чем-то нуждаешься: в иллюзии, в призыве, в чьей-то выдумке, в нескольких императорских колокольчиках, хризантемах и крылышках бабочек в засохшем огороде гиперборейцев, среди которых ты живешь...»
Эта легкая переписка двух далеких друг от друга людей, словно смыла всю грязь разочарований, ошибок, обманов которые он нес, не расплескав через свою прожитую на тот момент жизнь, пока не понял, что наполнил эту чашу до краев. Он засыпал счастливый. Иногда писал ей ночью, то, что спонтанно выходило из его сердца, боясь забыть до утра слова, которые как казалось, многое значат.
Масса неотложных, невесть откуда свалившихся на голову дел мешала им встретиться. Он безумно хотел ее увидеть, и в то же время опасался этого. Какие-то смутные комплексы, неуверенность, страх лишиться этого чудного времени, когда они словно зная друг друга миллионы лет, просто «болтали» на любые темы, отбросив повседневные маски, застенчивость и скованность.
Сейчас он стоит на мосту через маленькую речку, сжимая руками перила ограждения и вглядываясь в медленно текущую воду. Холодный январский вечер. Мимо скользят темные силуэты спешащих куда-то людей. За спиной он слышит настойчивый стук женских каблучков. Он ни разу не слышал ее шагов, но знает - это она. Сейчас. Сейчас. Сердце вдруг бешено забилось, словно птица в клетке-груди.
Сейчас он повернется с улыбкой, и увидит ее…..
взято тут
-«… из ночи, словно две темные стрелы, вылетят две бабочки, два смутных ночных павлиньих глаза - говорят, будто в них живут души давно умерших людей, испытавших когда-то счастье; они подлетят совсем близко, и всю ночь их будет не оторвать от края стакана, со дна которого еще струится запах вина, всю ночь их тела будут подрагивать, и только утром они поднимутся и быстро улетят прочь…..»
Эти строчки возвращали его в юность, когда он первый раз влюбился. Мечты о далеких странах оживали как сказочные ведения. Сидя перед монитором, в комнате тускло освещенной маленькими, пляшущими огоньками елочной гирлянды, он представлял как раскаленное солнце устало склоняет голову на ложе из океанских волн, даря последние лучи своего дневного величия, застывшим пальмам пустынного острова, чей белый песок хрустел под босыми ногами нашего героя идущего в своих мечтах, по самой кромке воды ласково омывающей его ступни. Он мечтал отразиться в ее глазах, идти вслед за закатом взяв ее за руку, зарыться лицом в ее светлые волосы.
Пальцы снова бежали по клавишам…
«Я действительно хотел написать тебе, потому что чувствую, что ты в чем-то нуждаешься: в иллюзии, в призыве, в чьей-то выдумке, в нескольких императорских колокольчиках, хризантемах и крылышках бабочек в засохшем огороде гиперборейцев, среди которых ты живешь...»
Эта легкая переписка двух далеких друг от друга людей, словно смыла всю грязь разочарований, ошибок, обманов которые он нес, не расплескав через свою прожитую на тот момент жизнь, пока не понял, что наполнил эту чашу до краев. Он засыпал счастливый. Иногда писал ей ночью, то, что спонтанно выходило из его сердца, боясь забыть до утра слова, которые как казалось, многое значат.
Масса неотложных, невесть откуда свалившихся на голову дел мешала им встретиться. Он безумно хотел ее увидеть, и в то же время опасался этого. Какие-то смутные комплексы, неуверенность, страх лишиться этого чудного времени, когда они словно зная друг друга миллионы лет, просто «болтали» на любые темы, отбросив повседневные маски, застенчивость и скованность.
Сейчас он стоит на мосту через маленькую речку, сжимая руками перила ограждения и вглядываясь в медленно текущую воду. Холодный январский вечер. Мимо скользят темные силуэты спешащих куда-то людей. За спиной он слышит настойчивый стук женских каблучков. Он ни разу не слышал ее шагов, но знает - это она. Сейчас. Сейчас. Сердце вдруг бешено забилось, словно птица в клетке-груди.
Сейчас он повернется с улыбкой, и увидит ее…..
взято тут