<без названия>
Струятся ливни над седеющей Москвою,
И люди шлепают по лужам в башмаках,
А смог висит, как млечный путь, над мостовой,
Слова угасли и затихли на устах.
И серой краской написали те дома,
Что так печально нависают над главою,
Чуть-чуть размазали по небу облака
Неаккуратной, но божественной рукой.
Бог создал жизнь - её испортил враг.
В пыли не стоит ждать Священного Анклава,
Спасение лишь в том, чтоб сделать первый шаг,
С него-то и начнется всё сначала...
И люди шлепают по лужам в башмаках,
А смог висит, как млечный путь, над мостовой,
Слова угасли и затихли на устах.
И серой краской написали те дома,
Что так печально нависают над главою,
Чуть-чуть размазали по небу облака
Неаккуратной, но божественной рукой.
Бог создал жизнь - её испортил враг.
В пыли не стоит ждать Священного Анклава,
Спасение лишь в том, чтоб сделать первый шаг,
С него-то и начнется всё сначала...