Усталость
Созвучно!
Оригинал взят у bespyatkin в Усталость
Иногда наступает момент, когда ты чувствуешь усталость. Нет не душевную или там физическую, а усталость тотальную, всепроникающую и жестокую.
И физически и морально тебе похуй на всех и вся, включая самого себя.
Ты прекрасно знаешь, что это временно, что еще пару дней и все станет на место. Попрут дела, завертится весь этот говеный мир и твое место в нем обозначится четко и по ранжиру.
Но сейчас мира нет, мечты похожи на удушье, люди кажутся глупыми и каменными как надгробия.
Небо давит на мозги всей своей синевой или там тучами. И это давление вызывает раздражение, словно тебя хватают за горло мягко, но с намерением.
Ты шаркаешь по асфальту грязной обувью и бредешь меж реклам и капиталистической суеты словно Христос, зная, что креста не миновать, да и после распятия не будет воскресенья, только сплошные понедельники.
Ты не просто одинок, ты одинок в общении, бурном светском общении со знакомыми и родственниками. И все их разговоры словно потусторонние образы вьются вокруг тебя и шипят, шипят...
Кто-то смеется, кто-то попал под колесо автомобиля, кому-то подарили цветы, кому-то возложили венок. Все заняты делом, все толкают землю, и только ты застыл в пыли на пустынном полустанке с пивной бутылкой и пачкой семечек.
Усталость обнимает тебя за плечи и говорит - «Нахуй тебе все это дерьмо, этот город, эти ублюдки и новый президент?»
Действительно - думаешь ты - какое дело им до моей тоски, а моей тоске до них?
Но это только усиливает усталость, это влечет за собой отвращение к позднему ужину и раннему завтраку.
А еще телевидение с болтливыми пидарасами и рекламой всякой дряни (хорошие вещи не рекламируют). Все, все похоже на тугую вонь из прорвавшейся канализации, включая мультфильмы про Симпсонов.
Откуда только берется эта усталость? От работы? От людей? От капиталистической мрази? От самого себя?
А может от золоченых крестов и полумесяцев, политических отморозков или времени года?
Вокруг свершаются героические прорывы, взрываются смертники, растут деревья и умирают дети. Везде полно жизни или чего там еще полно?
Везде, но только не в тебе. Тут только усталость и желание непомерного сна. Да и сон похож на таблетку амфетамина, не более.
И ты садишься в углу на старый, занозистый табурет. Ты достаешь телефон и тупо просматриваешь номера знакомых, зная, что звонить глупо, бессмысленно и неудобно. А все потому, что тебе весь день никто не звонил.
Вот так и проходит эта усталость в отупелой, бестолковой возне с собственной душой. Проходит медленно, неуклюже.
И вдруг ты слышишь как в соседнем саду запел скворец. За рекой рыбохрана поймала браконьера и кого-то пиздят веслами. Твой телефон разрядился и это радует.
Выглядывает солнце словно участковый и за забором какая-то блядь включила Стаса Михайлова.
Жизнь диффундирует в тебя словно метастазы рака и усталость переходит в физическую боль. Это уже честно и дает вздохнуть полной грудью вонючий, техногенный воздух проклятого города.
Возможно через пару часов к тебе вернется романтика и долги по кредитам, любопытство и голоса людей.
Но, пока ты ждешь этого возрождения духа у тебя спиздили документы на машину и календарик с Шакирой. Спиздили в тот момент когда ты в единственном числе сражался с усталостью и радикальным покоем.
Это плохо, но терпимо, ибо в противном случае можно было просто сдохнуть и без документов и без романтики. А подыхать, братцы я никому не советую.
Оригинал взят у bespyatkin в Усталость
Иногда наступает момент, когда ты чувствуешь усталость. Нет не душевную или там физическую, а усталость тотальную, всепроникающую и жестокую.
И физически и морально тебе похуй на всех и вся, включая самого себя.
Ты прекрасно знаешь, что это временно, что еще пару дней и все станет на место. Попрут дела, завертится весь этот говеный мир и твое место в нем обозначится четко и по ранжиру.
Но сейчас мира нет, мечты похожи на удушье, люди кажутся глупыми и каменными как надгробия.
Небо давит на мозги всей своей синевой или там тучами. И это давление вызывает раздражение, словно тебя хватают за горло мягко, но с намерением.
Ты шаркаешь по асфальту грязной обувью и бредешь меж реклам и капиталистической суеты словно Христос, зная, что креста не миновать, да и после распятия не будет воскресенья, только сплошные понедельники.
Ты не просто одинок, ты одинок в общении, бурном светском общении со знакомыми и родственниками. И все их разговоры словно потусторонние образы вьются вокруг тебя и шипят, шипят...
Кто-то смеется, кто-то попал под колесо автомобиля, кому-то подарили цветы, кому-то возложили венок. Все заняты делом, все толкают землю, и только ты застыл в пыли на пустынном полустанке с пивной бутылкой и пачкой семечек.
Усталость обнимает тебя за плечи и говорит - «Нахуй тебе все это дерьмо, этот город, эти ублюдки и новый президент?»
Действительно - думаешь ты - какое дело им до моей тоски, а моей тоске до них?
Но это только усиливает усталость, это влечет за собой отвращение к позднему ужину и раннему завтраку.
А еще телевидение с болтливыми пидарасами и рекламой всякой дряни (хорошие вещи не рекламируют). Все, все похоже на тугую вонь из прорвавшейся канализации, включая мультфильмы про Симпсонов.
Откуда только берется эта усталость? От работы? От людей? От капиталистической мрази? От самого себя?
А может от золоченых крестов и полумесяцев, политических отморозков или времени года?
Вокруг свершаются героические прорывы, взрываются смертники, растут деревья и умирают дети. Везде полно жизни или чего там еще полно?
Везде, но только не в тебе. Тут только усталость и желание непомерного сна. Да и сон похож на таблетку амфетамина, не более.
И ты садишься в углу на старый, занозистый табурет. Ты достаешь телефон и тупо просматриваешь номера знакомых, зная, что звонить глупо, бессмысленно и неудобно. А все потому, что тебе весь день никто не звонил.
Вот так и проходит эта усталость в отупелой, бестолковой возне с собственной душой. Проходит медленно, неуклюже.
И вдруг ты слышишь как в соседнем саду запел скворец. За рекой рыбохрана поймала браконьера и кого-то пиздят веслами. Твой телефон разрядился и это радует.
Выглядывает солнце словно участковый и за забором какая-то блядь включила Стаса Михайлова.
Жизнь диффундирует в тебя словно метастазы рака и усталость переходит в физическую боль. Это уже честно и дает вздохнуть полной грудью вонючий, техногенный воздух проклятого города.
Возможно через пару часов к тебе вернется романтика и долги по кредитам, любопытство и голоса людей.
Но, пока ты ждешь этого возрождения духа у тебя спиздили документы на машину и календарик с Шакирой. Спиздили в тот момент когда ты в единственном числе сражался с усталостью и радикальным покоем.
Это плохо, но терпимо, ибо в противном случае можно было просто сдохнуть и без документов и без романтики. А подыхать, братцы я никому не советую.