Готический роман
Floating, falling, sweet intoxication!
Touch me, trust me, savour each sensation!
Let the dream begin, let your darker side give in
To the power of the music that I write -
The power of the music of the night!
Здесь должен был быть депрессивный, полный тлена и безысходности пост про готические романы, но его не будет. Потому что я сходила в родной Биокласс, где меня ментально завернули в тёплый клетчатый плед, спели песен, рассказали стихов, ввели внутривенно сублетальную дозу добра и налили полные уши музыкального вина из одуванчиков. Работы, конечно, после этого не стало меньше, а сил не стало намного больше, но все Призраки как-то убрались в свои тёмные углы, и повеяло свежим морским ветром.
Лодка без вёсел медленно плыла сквозь стелющийся по воде вязкий туман. Наверху во тьме смыкались своды подземелья, впереди мерцали неверные огоньки свечей, очерчивая чёрную фигуру на противоположном берегу. Я не хотела туда плыть - я слишком хорошо знала, кто там стоит. Корсет сдавил рёбра - ни вздохнуть, ни нырнуть за борт. Чуть слышный плеск затхлой стоячей воды убаюкивал, погружал в дрёму. В пелену сна вплеталась гипнотическая мелодия, вкрадчивый тихий голос. Там, наверху, никто меня не хватился бы. Никакая карета не ждала у дверей. Но я уже знала - остаться тут насовсем не получится, и чем дальше я заплыву, тем тяжелее потом будет выбираться обратно на солнечный свет. Лодка плыла.
ДА КАКОГО ЧЁРТА?!
Тихую музыку оборвал пронзительный чаячий крик - и не отразился эхом от сводов подземелья, а пролетел будто бы сквозь них, прошивая насквозь толщу камня и земли. Кто-то подхватил меня сзади, перед моим лицом мелькнул клинок, рассекая весь этот тёмный удушливый морок, словно старую занавеску. Из разреза хлынул ослепительный дневной свет, и меня окатило холодными солёными брызгами, когда мы бросились туда, очертя голову.
Когда сердце вновь забилось, а лёгкие принялись качать воздух, я открыла глаза. Мёртвая хватка корсета пропала, вместо этого талию плотно облегал ремень. В левое бедро привычно упирались ножны любимого охотничьего ножа. Я сидела на деревянной банке поморского карбаса, а вокруг играло мелкими волнами Белое море, вдали на залитом солнцем холме виднелся силуэт церкви и россыпь серебряных от времени изб. А передо мной на вёслах сидел человек. Белые-белые волосы, перехваченные ремешком, синие глаза в лучистой сетке морщинок, безмятежное лицо, по которому нельзя определить ни возраст, ни национальность. Мне стало так легко и радостно, что я засмеялась. Он молчал и улыбался, по-отечески и немного укоризненно. "Спасибо вам! Я бы не смогла выпутаться оттуда сама," - я не знала, как мне благодарить этого старого знакомого. Он только улыбнулся в ответ и опустил вёсла в воду. "А куда мы идём?". Вместо ответа человек кивнул на руль у меня за спиной. Я взялась за ручку и уверенно повернула карбас в обход корги к знакомому берегу.
Баркас,
Давно на берег списанный, лежит
Вверх дном, лаская рёбрами ветров
Просоленные волосы, и сон
Про море видит Белое.