Во я стихи пишу очень весёлые и такие какие-то жизнеутверждающие, очень хорошо

[gorhla]

.
.
.
.
.
.
Мира нет -
Есть лишь лёд и покой.
Мира нет -
Лишь течёт из щелей хладный гной.
Кто позволил подумать,
что бывают границы у льда?!
Кто позволил подумать,
Что дорога куда-то вела?!
Чёрный пёс
И кровавая стая волков пронесётся во тьме
Вдоль рядов обречённых погибнуть в огне.
Это я, и нельзя превозмочь всю тропу
Чередою полярных сверхсолнц.
Повернуться так трудно в гробу...
Мне б смеяться, рассказывать сказки
И детей на руках подносить к небесам;
Я сижу,
Забыв даже как зваться,
И дышу эти строки,
будто выплюнуть можно
Чёрный камень,
застрявший в груди.
Он непрост - это сердце,
Что больше не бьётся.
Неужели возможно,
Сжав могильную землю в горсти,
Пробрести тихо и безнадёжно?
Нет, никто и нигде не усидит
Как струятся тихонечко капельки крови из вен
Полететь и распасться
По постылому небу раскинуть ненужный мне плен
Кто ты есть без него
Лишь осколок труха и трясина
Чешуя , отброшенная сильной смелой змеёй я один и в руке моей лишь горсточка пыли я один с ней обязан вернуться домой
Кто бы ждал, кто бы помнил, какие дороги свернутся
Что ещё впереди - да плевать лишь б снова не страх
Мне б пойти, я не знаю, в какие загулы мне б снова пойти
да не думать о тех мертвецах.