Московский отчай
Сижу в какой-то московской забегаловке и, понуро попивая чай с монгольской пленочкой, давлю, как прыщи, слова из непослушного смартфон, который как всегда лучше знает, что именно я хочу сказать.
Неприкаянность, вот что я чувствую. Вокруг длится какая то мутная и сырая чужая жизнь, а мне сегодня все снится, будто бог отвернулся от этого безжалостно безблагодатного мира.
Где, где то дно, Борис Натанович, которое я снова отпихну усталыми ногами? Почему так часто хочется совершенно без причины выть от тоски и нелепости окружающей ночи? Где вопросы, не ответы даже?
Отрыгни тоску, харкнись словами.
И выпей чаю, дружок
Неприкаянность, вот что я чувствую. Вокруг длится какая то мутная и сырая чужая жизнь, а мне сегодня все снится, будто бог отвернулся от этого безжалостно безблагодатного мира.
Где, где то дно, Борис Натанович, которое я снова отпихну усталыми ногами? Почему так часто хочется совершенно без причины выть от тоски и нелепости окружающей ночи? Где вопросы, не ответы даже?
Отрыгни тоску, харкнись словами.
И выпей чаю, дружок