Большой Поход во Европы. День первый. Прага. Дорога.
Прага. Староместская площадь. Храм Девы Марии пред Тынем.
Вид запечатлённый каждым первым туристом, но уж больно вечерний свет понравился.
Уже давно минул тот момент, когда неумолимая секундная стрелка пересекла невидимый рубеж, превратив "завтра" в "сегодня", а былое "сегодня" отправила на вечное поселение в прошлое. Окна соседних домов погасли одно за другим словно искры, словно сигаретный пепел, сброшенный исполином с огромной высоты.
Даже вечно грохочущее Дмитровское шоссе затихло и превратилось в гигантскую чёрную рептилию, впавшую в анабиоз.
Говорят, в ночь с четверга на пятницу приходят вещие сны. Похоже мне это не грозит. Не сплю. Неведомо что мешает отвернуться носом к стенке и умиротворённо захрапеть.
Поворочавшись какое-то время с боку на бок, раздосадованно роняю в пространство бранное слово и сажусь за писанину.
Над царящим в комнате бардаком, ласково называемым "творческим беспорядком", витает стойкий аромат табака. Для полной "богемности" нехватает лишь бутылки портвейна, печатающей машинки "Ундервуд", да зажатого меж пожелтевших пальцев потухшего "Беломора". Вместо них текила, компьютер, да всё ещё тёплая с прошлой прокурки табачная трубка. Компьютерный генератор случайных чисел пробудил голоса Эллы Фицджеральд и Луи Армстронга. "Summertime". Малоподходящая моменту, но красивейшая композиция.
Стараюсь не думать, о том что грядёт трудовой день. Творю.
Начало пути. Под крылом самолёта о чём-то поёт...
Дорога. Дорога исподволь, тихой сапой, без особых на то оснований стала для меня сверхсильным допингом и, похоже, основным наркотиком. И каждая возможность сорваться с места и идти, ехать, лететь напрочь лишает покоя, занимает все мысли и превращает кровь в пенящееся шампанское. Возможно это одержимость. Возможно...
Вообще говоря, по натуре своей, меня хлебом не корми, но дай поспать. И мало ради чего, я готов проснуться пораньше, ещё меньшее количество идей могут сподвигнуть меня не спать вовсе. Но дорога... Боясь проспать свой утренний рейс на Прагу, я долго терзался сомнением: "А не вздремнуть ли?", но, в итоге, решил: "А не вздремнуть!". Ночь прошла под виски и остроты Роуэна Аткинсона с экрана.
Но всё равно утро началось в суматохе и спешке. Завершая ночную работу над оставашимся проектом (приятнее, всё же, отправляться в путь с чистой совестью) и дописывая "на дорожку" пожелания удач, я совершенно не заметил, как пол-шестого утра превратилось в пол-седьмого.
В итоге, к кассам Аэроэкспресса на Павелецкой я подходил, окружённый стенаниями таксистов (" - Парень! Парень, ты опоздал! Поезд ушёл! Поехали на такси, парень! Всего две тысячи!"), в пять минут по отправлении поезда.
На стойку регистрации:
- Девушка! Вы не подскажете, восьмичасовым поездом я на рейс в 9-15 успею?
- В 9-15? Нет, не успеете! Экспресс только в без двадцати девять будет в Домодедово!
- А если обычным?
- А про него я вообще рекомендую забыть - он идёт по полтора часа.
- Значит такси?
- Значит такси...
Выхожу к таксистам:
- Поехали!..
Мчась по непривычно-пустынным московским магистралям и щурясь на рассветное солнце, я всё же с изрядным беспокойством посматривал на смену минут на часах. Я не боялся в случае опоздания потерять деньги затраченные на билеты - я боялся потерять дорогу!
Впрочем всё обошлось. Зарегистрировавшись, сдав походный рюкзак в негабаритный багаж, просвеченный вращающейся рамкой металодетектора, я успел усугубить стременную кружку пива в аэропортовом баре (чтоб приятнее было отведать настоящие шедевры чешских пивоваров) и погрузился в автобус. Однако минуты шли, но транспорт, долженствующий доставить к борту, всё оставался на месте. Минут через 15 было объявлено, что рейс задерживается на час, в связи с туманом в Калиниградском транзитном аэропорту.
"- А как же стыковочный рейс до Праги? - Должен подождать..."
Пришлось осесть в зале ожидания и, закинув ноги на фоторюкзак, углубиться в чтение путеводителей. Порой, дабы скоротать ещё пару минут, совершались прогулки вдоль длинного коридора зоны ожидания и посадки, да посещалась комната для курения - натуральная душегубка, стеклянный короб пара метров на пару метров, со слабо работающей вентиляцией, и плотно набитый приверженцами пагубной привычки. После пяти минут прикидывания сколько топоров можно повесить на этих густых сизых кубах дыма поневоле задумаешься о вреде курения.
Но вот, в районе полудня уже, затянувшее ожидание завершилось, борт готов, место у окна занято, рулежка, короткий разбег и... Большой Поход во Европы начался!
Помнится, два года назад, впервые после долгого перерыва в полётах, я искренне, скажем так, переживал на взлёте и посадке, да и когда борт занимал эшелон и мерно летел в сторону госграницы, мне хотелось, чтоб время шло как можно быстрее, чтобы эта летающая консерва поскорее уже коснулась бетонки колёсами шасси.
Теперь же, для меня самолёт не более чем комфортабельный автобус с крыльями, и я искренне наслаждаюсь полётом, и с удовольствием фотографирую проносящиеся где-то далеко внизу виды или просто, уткнувшись лбом в стекло иллюминатора, заворожённо созерцаю внезапно раздавшуюся вширь линию горизонта, и пытаюсь угадать, над головами минчан или вильнюсцев поблескивает сейчас серебром крыло моего самолёта.
Взлёт. За бортом - Домодедово.
Кёнигсберг, вместо обещанного тумана, встретил солнцем, летней погодой (эх, жаль летел я с левого борта - не смог насладиться видом Балтики, плещущей о дюны Куршской косы) и долгой, практически стоячей очередью на паспортный контроль. Сдержав стремление завязать переписку с оставшимися на Большой Земле ( К чему? Они там - я здесь. У меня отпуск - у них работа), снова углубился в путеводители. Пара часов наверное минула...
Зажав в зубах загранпаспорт с билетом прохожу досмотр вещей.
"Уважаемые пассажиры, внимание! У выхода №3 закончена посадка на рейс №... Калининград - Прага!"
- Как??!!!!
Видимо увидев изрядное недоумение в моих увеличившихся глазах, сотрудница аэровокзала успокаивает: "Не бойся, без тебя не улетят!"
Второй перелёт понравился менее - место в конце салона, у прохода, за спиной - весьма шумная пара средних лет, рядом пара лет преклонных - сосед всё время наклонялся то к своей спутнице, то к иллюминатору и своей головой,изрядных, надо сказать, размеров, загораживал даже ту малую часть вида, которая была доступна в моём положении. Так и хотелось быстро-быстро, но звучно похлопать его по лишённой волос коже на темечке, как это проделывал в 80-х годах Бенни Хилл со своим лысым старичком-напарником, - "Товарищ! Ну, имейте же совесть!".
Сделав пару уже привычных виражей по-над Влтавой, 737-ой без видимых усилий утвердил свои шасси на взлётно-посадочной пражского аэропорта Рузыне.
Сразу две СМС-ки: "Мама! Долетел нормально!" и "Бразза! Ну я таки тут!".
Ещё немного бумажной волокиты, впрочем, заметно ускорившейся со вступлением Чехии в Шенген, и я уже усердно-радостно молочу кулаками по братской спине Пола, и получаю такие же точно, отдающие звуками там-тама, ответные удары по ребрам. Будь мы более субтильны и изнежены, давно бы попереломали друг-другу кости. Алису же обнимаю нежно и столь же бережно целую в щёку.
Снова под Пражским небом!
- Как долетел?
- В целом - нормально! Кэптен Блек?
- О!!! Не откажусь!
- Ну, как вы тут - в эмиграции? ))
- Да, пожалуй, тоже ничего! А, вобщем, было трудно без тебя, Андро! Хорошо что приехал! ))
Автобус до метро. И разговоры-разговоры.
Забросили вещи в мой хостел в центре Праги, по первому дню наполненный толпами шумных туристов с Аппенин. Прочитав мой адрес на заполненном регистрационном бланке парень на рецепции заулыбался и совершенно неожиданно заговорил по-русски:
- О, Вы из России?
- Да.
- Добрый день! Приятного отдыха в Праге!
- Спасибо огромное! Русский в школе учили?
- Да в школе. Вот Ваши ключи.
- Спасибо!
-Пожалуйста!
Вообще, не часто мне попадалось такое дружелюбное отношение в Чехии.
Наспех разобрав в комнате рюкзак, вручаю Полу подарок по случаю минувшего Дня Рождения - литровую баклагу Балтики №3 - вкус Родины! Вторую такую же я привёз для себя - ну, нельзя же позволить Брату мучаться одному.
Выкатываемся на солнечную пражскую брусчатку. У Пола есть ещё несколько дел ( в том числе посещение его фотостудии - где было воспринято по рюмочке отменнейшей хреновухи домашнего приготовления - за приезд), впрочем они были довольно быстро сделанны, и самое время пообедать.
Первая пражская трапеза в этот раз состоялась в одном из любимых заведений Ярослава Гашека - "U Brejsku". В отличии от раскрученного на весь мир и ставшего недешёвым туристическим аттракционом "У Чаши (U Kaliha)" - здесь сохранилась тишина и уют старой чешской ресторации, дополненный фотографиями Гашека , актёров, игравших в разное время "официально признанного идиота", а так же реальных прототипов персонажей, описаных в одном из самых известных сатирических произведений, ну, и прочими аутентичными артефактами.
Haskova restaurace "U Brejsku".
И именно этому трактиру я и решил преподнести в дар свою любимый томик "Бравого солдата" - в знак благодарности перу Ярослава Гашека за произведение, которое я перечёл от корки до корки, ну, уж не меньше двадцати раз.
С подарком.
Официантка, которой Алиса перевела моё пожелание, искренне удивилась, если не сказать опешила:
- А что желает пан за это?
- Ничего! Абсолютно ничего! Йе то дарек! Подарок!
Отошла куда-то, не взяв книгу, вернулась:
- Пан точно ничего не желает за это!
- Точно ничего! Это подарок!
- Декуйи!
- ПросИим!
Выпив ещё по кружке пива (эх, жаль здесь сменили чёрный "Будвайзер" на "Старопрамен") отправились далее по Праге, вобщем-то без особых целей, если, конечно, не считать опять же служебные задачи Пола. Что-то всё же есть вот в таком отдыхе, когда город тебе уже, вобщем-то, полностью знаком, и ты просто бредёшь куда-то по брусчатым улочкам меж старых домов, совершенно никуда не торопясь, отдыхая, а если утомился, то свернул в ближайший кабачок и заказал себе отменного холодного ячменного нектара.
Rem: Надо заметить, что чёрный "Будвар" в процессе той прогулки таки был найден, в приятном кабачке "Banditos", который, не смотря на название, был центром притяжения не мексиканской, а британской (сколь можно судить по произношению, именно натуральной британской) диаспоры, представители которой так же с наслаждением тянули "Будвайзер", смачно произносили fucking fuck в чей-то адрес, и пускали к потолку кольца сизого табачного дыма.
Впрочем, Россия тоже не давала о себе забыть, пускай и несколько необычным образом:
Один из центров приятжения диаспоры русской.
Дальнейший путь привёл к тому месту, где долина ручья Ботич разделяет город на Прагу туристическую, и Прагу современную, где вобщем-то гостям со всех концов планеты врядли светит обнаружить что-то интересное - Нусельский мост ведёт уже в просто населённый пункт - город Прага.
Подпоручик Синий на границе исторической части Праги. За моей спиной, за долиной уже обычные спальные районы.
Нусельский мост (до установки защитного ограждения чаще называвшийся Мостом Самоубийц).
Продолжение следует. А сейчас меня ждёт Курский вокзал, ночной поезд и новая ДОРОГА!