Стишок, небольшой и корявенький, не ругайте сильно. У меня есть лучше :)

[ita_morne]

О Гондолине отчет пока не выходит. Но получился один из странных стишей о нем, которые меня порой одолевают. Причем стиша эта меня не особо устраивает. И вообще я так не пишу, и ритм какой-то, ну, почти никакой. Но стирать его как-то не хочется.
Это вроде мои мысли о Гондолине. Эдакие сумбурные мысли, странные и неровные.
И ритм стиша мне не нравится и рифмы хромают :(.
Ну ладно.
ЖЖ простит.
*с надеждой*

То был белый Город…
Как будто другими не могут быть стены,
Как будто ни грязь, ни вороны, ни камни
Не падали вниз, никогда не старели.

То был белый Город?
Ни крики, ни стоны, ни смерти, лишь песни,
Казался беспечным, казался спокойным,
Могучим, прекрасным и, вроде бы, вечным.

То был белый Город.
Что значат преданья? Плохая примета
Узнать о проклятье в обличье другого.
А лиц вокруг сотни. Кричи - нет ответа.

О чем-то взгрустнулось? Забудь. Слышишь, мечник
Кричит всем призывно: «Тревога! Тревога!».

И сколько осталось нам жить здесь? Недолго.
Ведь песня допета,
Забудь белый Город…