Стихи по воскресеньям. Анатолий Царёв
Дело в том, что сердца
не становятся старше.
Просветления пахнут
сиропом от кашля
Мир на тонкой иголке
перестал вдруг быть нужным.
Чтобы стать ближе к солнцу,
можно просто стать лужей.
Испаряться, прощаясь,
становясь эфемерным,
задыхаться от Счастья,
что вернешься на Небо,
и грустить о своем,
что так глупо растратил.
Одиночки вдвоем,
одиноки в квадрате.
У них вечно Весна..
и холодные пальцы.
Улетать ведь всегда
проще, чем возвращаться.
У них ветер под кожей
и взгляд грустновлюбленный.
Улыбаться прохожим
и воронам зеленым.
Забывая о чуде,
видя только лишь падаль.
Так ломаются Люди,
уставшие падать.
И губами к щеке...
просто знать, что Ты дышишь.
И ходить по воде,
как по облачным крышам.
В этом терпком апреле
от разлуки к разлуке
Я дыханьем согрею
Твои нежные руки.
не становятся старше.
Просветления пахнут
сиропом от кашля
Мир на тонкой иголке
перестал вдруг быть нужным.
Чтобы стать ближе к солнцу,
можно просто стать лужей.
Испаряться, прощаясь,
становясь эфемерным,
задыхаться от Счастья,
что вернешься на Небо,
и грустить о своем,
что так глупо растратил.
Одиночки вдвоем,
одиноки в квадрате.
У них вечно Весна..
и холодные пальцы.
Улетать ведь всегда
проще, чем возвращаться.
У них ветер под кожей
и взгляд грустновлюбленный.
Улыбаться прохожим
и воронам зеленым.
Забывая о чуде,
видя только лишь падаль.
Так ломаются Люди,
уставшие падать.
И губами к щеке...
просто знать, что Ты дышишь.
И ходить по воде,
как по облачным крышам.
В этом терпком апреле
от разлуки к разлуке
Я дыханьем согрею
Твои нежные руки.