Белый лист
Ты рисуешь на чистом листе бумаги.
Знаки, символы…
Точки, запятые…
Переписываешь чужие мысли и книги. Обводишь их в рамочку.
Потом зачеркиваешь…
Но они все равно проглядывают сквозь чернила.
Все написанное и это и есть мы…
Сначала родители, помогают нам, водят нашей неумелой рукой.
Потом учителя, красной ручкой делают замечания и исправляют ошибки.
В детстве мы думаем, что пишем в черновик, но как мы ошибаемся…
Мы пишем всегда по белому…
Можно конечно попробовать замазать маркером, а поверх нанести новый текст.
Но след всегда остается на бумаге, как бы мы его не скрывали.
Иногда это царапина, иногда рубец на сердце.
Потом психологи - археологи человеческих душ, будут раскапывать
один пласт за другим, делая удивительные открытия…
Ничто не проходит бесследно.
Следы всегда остаются и влияют на наше поведение.
Если приглядеться, то можно увидеть каракули лучших друзей…
Особенно они любят писать пахабные слова…
В самом верхнем уголке, в рамочке, автограф кумира…
Когда-то возведенный на пъедестал листа.
Бывает их несколько, свергнутые лежат там же у подножия…
Где-то проглядывают скупые строки протокола, показания свидетелей,
Капли слез родных и близких…
Мы все приходим в этот мир белым листом,
Чистым и невинным, пустым и бесконечным…
А уходим - кто-то черным квадратом Малевича,
Кто-то Подсолнухами Ван Гога…
А кто-то остается белым листом…
Все зависит от нас.
Это мы рисуем, пишем свою жизнь, по листу…
Лист как зебра, полоса черная, полоса белая.
И не известно, какая из них важнее и полезнее…
Вы замечали, когда все хорошо, и никуда не хочется стремиться.
Хочется застыть в этом полете жизни…
В эти моменты очень мало записей и знаков, мало событий.
Ты помнишь только эмоции и ощущения.
И совершенно обратная ситуация с черными полосами.
Мы преодолеваем трудности, боремся.
Учимся.
Падаем и опять встаем, чтобы снова в бой…
Вся суть человека написана в черных полосах….
Самая главная - кто ты есть.
Главный художник, берет краски, и сочными мазками
рисует на белом чистом листе…
Время неумолимо заполняет все пустые пространства…
Передо мной белый лист бумаги чистый и невинный, как ребенок.
Мне даже жаль его пачкать. А ведь этот лист мог попасть на стол поэту и на нем бы написали красивую поэму или сказку.
В крайнем случае ученый бы изобрел бы что-нибудь полезное или открыл новый закон мироздания…
Но ему приходится довольствоваться малым. Моими крючками, точками и запятыми.
А ведь вся жизнь сплошные точки и запятые. Их нет только в телеграммах о безвременной кончине.
Хотя это может быть и к лучшему, ведь он мог попасть в клозет. Просто я не могу сказать все словами, на бумаге мне легче высказаться…
Как бы хотелось просто сложить из него бумажный самолет, и запустить его с четвертого этажа.
Знаки, символы…
Точки, запятые…
Переписываешь чужие мысли и книги. Обводишь их в рамочку.
Потом зачеркиваешь…
Но они все равно проглядывают сквозь чернила.
Все написанное и это и есть мы…
Сначала родители, помогают нам, водят нашей неумелой рукой.
Потом учителя, красной ручкой делают замечания и исправляют ошибки.
В детстве мы думаем, что пишем в черновик, но как мы ошибаемся…
Мы пишем всегда по белому…
Можно конечно попробовать замазать маркером, а поверх нанести новый текст.
Но след всегда остается на бумаге, как бы мы его не скрывали.
Иногда это царапина, иногда рубец на сердце.
Потом психологи - археологи человеческих душ, будут раскапывать
один пласт за другим, делая удивительные открытия…
Ничто не проходит бесследно.
Следы всегда остаются и влияют на наше поведение.
Если приглядеться, то можно увидеть каракули лучших друзей…
Особенно они любят писать пахабные слова…
В самом верхнем уголке, в рамочке, автограф кумира…
Когда-то возведенный на пъедестал листа.
Бывает их несколько, свергнутые лежат там же у подножия…
Где-то проглядывают скупые строки протокола, показания свидетелей,
Капли слез родных и близких…
Мы все приходим в этот мир белым листом,
Чистым и невинным, пустым и бесконечным…
А уходим - кто-то черным квадратом Малевича,
Кто-то Подсолнухами Ван Гога…
А кто-то остается белым листом…
Все зависит от нас.
Это мы рисуем, пишем свою жизнь, по листу…
Лист как зебра, полоса черная, полоса белая.
И не известно, какая из них важнее и полезнее…
Вы замечали, когда все хорошо, и никуда не хочется стремиться.
Хочется застыть в этом полете жизни…
В эти моменты очень мало записей и знаков, мало событий.
Ты помнишь только эмоции и ощущения.
И совершенно обратная ситуация с черными полосами.
Мы преодолеваем трудности, боремся.
Учимся.
Падаем и опять встаем, чтобы снова в бой…
Вся суть человека написана в черных полосах….
Самая главная - кто ты есть.
Главный художник, берет краски, и сочными мазками
рисует на белом чистом листе…
Время неумолимо заполняет все пустые пространства…
Передо мной белый лист бумаги чистый и невинный, как ребенок.
Мне даже жаль его пачкать. А ведь этот лист мог попасть на стол поэту и на нем бы написали красивую поэму или сказку.
В крайнем случае ученый бы изобрел бы что-нибудь полезное или открыл новый закон мироздания…
Но ему приходится довольствоваться малым. Моими крючками, точками и запятыми.
А ведь вся жизнь сплошные точки и запятые. Их нет только в телеграммах о безвременной кончине.
Хотя это может быть и к лучшему, ведь он мог попасть в клозет. Просто я не могу сказать все словами, на бумаге мне легче высказаться…
Как бы хотелось просто сложить из него бумажный самолет, и запустить его с четвертого этажа.