Ненавижу осень
Ненавижу осень. Это время медленной мучительной смерти.
Ненавижу черные пластиковые мешки, плотно набитые трупиками желтых скрученных листьев.
Ненавижу холодный ветер, смешанный с мелкими замершими каплями дождя, бьющими в лицо.
Ненавижу закутываться в пальто, при этом пытаясь удержать рвущийся на волю зонт.
Ненавижу бежать до метро, чтобы быстрее спрятаться в черном шумном чреве, кишащим безразличными, обозленными и усталыми людьми, надеясь, что завтра будет лучше.
Хочется спрятаться, забиться в угол, впасть в спячку. Хочется "угол" подальше отсюда, туда, где тихо, уютно и тепло. Хочется оказаться в огромной библиотеке, где чувствуется легкий запах книжной пыли, осевшей на сотнях старых, умных, добрых книг. Хочется устроиться в огромном кресле под мягким пледом. Хочется быть поглощенной очередным приключением Холмса, и знать, что хотя зима будет длинная,тут с лихвой хватить книг не на одну такую зиму. А еще хочется, чтобы кресло стояло обязательно перед пылающим неистовым огнем камином(интересно, почему прирученный, безопасный огонь у многих людей ассоциируется с уютом, комфортом и располагает к мечтам, а холодными грустными вечерами мечтается просто сидеть и смотреть в огонь, качаясь на волнах неспешных мыслей?). И хочется иногда брать в руки вязание и думать, думать, как бы со стороны наблюдая за мельканием крючка или спиц в своих руках, когда из-под твоих пальцев рождается что-то новое, сложно думать о грустном, о существующих, но таких неуместных здесь проблемах, приходят правильные медленные мысли ни о чем и обо всем сразу. Хочется оказаться в таком месте поздней осенью и выходить только солнечными морозными днями. И так жить до весны.
Напыщенная сказка. Помечтали, хватит...
Ненавижу черные пластиковые мешки, плотно набитые трупиками желтых скрученных листьев.
Ненавижу холодный ветер, смешанный с мелкими замершими каплями дождя, бьющими в лицо.
Ненавижу закутываться в пальто, при этом пытаясь удержать рвущийся на волю зонт.
Ненавижу бежать до метро, чтобы быстрее спрятаться в черном шумном чреве, кишащим безразличными, обозленными и усталыми людьми, надеясь, что завтра будет лучше.
Хочется спрятаться, забиться в угол, впасть в спячку. Хочется "угол" подальше отсюда, туда, где тихо, уютно и тепло. Хочется оказаться в огромной библиотеке, где чувствуется легкий запах книжной пыли, осевшей на сотнях старых, умных, добрых книг. Хочется устроиться в огромном кресле под мягким пледом. Хочется быть поглощенной очередным приключением Холмса, и знать, что хотя зима будет длинная,тут с лихвой хватить книг не на одну такую зиму. А еще хочется, чтобы кресло стояло обязательно перед пылающим неистовым огнем камином(интересно, почему прирученный, безопасный огонь у многих людей ассоциируется с уютом, комфортом и располагает к мечтам, а холодными грустными вечерами мечтается просто сидеть и смотреть в огонь, качаясь на волнах неспешных мыслей?). И хочется иногда брать в руки вязание и думать, думать, как бы со стороны наблюдая за мельканием крючка или спиц в своих руках, когда из-под твоих пальцев рождается что-то новое, сложно думать о грустном, о существующих, но таких неуместных здесь проблемах, приходят правильные медленные мысли ни о чем и обо всем сразу. Хочется оказаться в таком месте поздней осенью и выходить только солнечными морозными днями. И так жить до весны.
Напыщенная сказка. Помечтали, хватит...