Я уеду из этой деревни...

Будет льдом покрываться река, 
Будут ночью поскрипывать двери, 
Будет грязь на дворе глубока.

Мать придет и уснет без улыбки... 
И в затерянном сером краю 
В эту ночь у берестяной зыбки 
Ты оплачешь измену мою.

Так зачем же, прищурив ресницы, 
У глухого болотного пня 
Спелой клюквой, как добрую птицу, 
Ты с ладони кормила меня?

( Read more... )

***

Собирались наскоро, обнимались ласково,
Пели, балагурили, пили и курили.
День прошел - как не было.
Не поговорили.

Виделись, не виделись, ни за что обиделись,
Помирились, встретились, шуму натворили.
Год прошел - как не было.
Не поговорили.

Так и жили - наскоро, и дружили наскоро,
Не жалея, тратили, не скупясь, дарили.
Жизнь прошла - как не было.
Не ( Read more... )

Встреча

Я выгляну в окно... когда-нибудь весною, -
И в мальчике худом, в его чертах лица
Узнаю - вздрогнув! - своего отца,
Его ключицы под рубашкою льняною.
В песочнице, с ведерком и совком,
Он будет печь рассыпчатые бабки,
Забрызгивая крошечные тапки
Весенним апельсиновым песком.
И нежной женщины крылатая рука
Вдруг позовет ребенка - он рванется,
Но, как бы ( Read more... )

Недавно нашла. Очень задело.

* * *
Мы в детстве были много откровенней:
- Что у тебя на завтрак?
- Ничего.
- А у меня хлеб с маслом и вареньем.
Возьми немного хлеба моего...
Года прошли, и мы иными стали,
Теперь никто не спросит никого:
- Что у тебя на сердце? Уж не тьма ли?
Возьми немного света моего...

Вот опять я их вспоминаю, как заклинание... Бывает чудо - стихи, повторяющие движения твоей души, - так тонко и так точно, как ты и сам не смог бы осознать.
А это стихотворение для меня - из самых чудесных, - из тех, что возвращают к себе. И главное - всегда к себе, - никогда не промахиваясь.

* * *

Что делать, мой ангел, мы стали спокойней,
мы стали ( Read more... )

Приеду домой - пойду издавать книгу своих стихов. Надо бы их уже собрать в одно внятное целое.

Нашла вчера очень простое стихотворение (автор - человек, называющий себя Кот Басё), которое вдруг оказалось очень созвучным.

* * *
Я хотела сказать... А впрочем, я слишком много
говорю невпопад, особенно по утрам...
У тебя тут, смотри, дорога. Твоя дорога.
( Read more... )

Марта Яковлева

всё равно любит

удивительно знать, что ты кому-то нужен так, просто
что кто-то любит тебя, скажем, по праву рождения
не потому что у тебя, к примеру, есть остров
в собственности или нервы как железное ограждение
не потому что ты как-то особенно хитер и смел
и сумел построить огромный каменный дом,
а потому что ты, например, ему пел
в детстве ( Read more... )

Есть люди с особо чувствительной кожей -
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
( Read more... )

Стихи такие, что буквально насквозь. Спасибо, Алька.

Улыбаюсь, а сердце плачет
в одинокие вечера.
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.
Это значит, моя отрада,
слов не надо и встреч не надо,
и не надо моей печали,
и не надо моей тревоги,
и не надо, чтобы в дороге
мы рассветы с тобой встречали.
Вот и старость вдали маячит,
и о многом забыть пора...
Я ( Read more... )

Мне это стихотворение Катя подарила. Точнее, открыла. А подарила - маленькую книжку с ним единственным. И с рисунками детей, у которых рак.
Кого-то из этих ребят уже нет в живых.
Вот эта книжка http://www.pgbooks.ru/books/book/?ELEMENT_ID=3581
Доходы от продажи книжки ( Read more... )