(no subject)
каждый человек пишущий говно, отлично знает что пишет он говно. Будь это, простите, последний блогер или улавренный юбилеями в прэссе писатель фантаст юморист. Известно, как оно бывает. Строка не летит, гласные не поют, согласные наползают друг на друга и вязнут горкой в смысловую жижу. И ничего там не подсвечивает потайным фонарем, не зудит электрическая радость внутри строки, не холодит под ребрами смысл уже в третьей степени, да так что и сам не понимаешь о чем, но чуешь что о важном. И вообще. Говно и есть говно, унылое моё очей очарованье.
Еще хуже, когда за говно хвалят. И делают тебе на него спрос. И если хвалят много, то это - вспомните и согласитесь - ад на земле. Ибо отвечаешь не только за себя уже, дурилка, но и за малых сих, тобою соблазненных в дурной вкус. Но, осознание приходит позже, тщеславье начесано и надушено как болонка и паровоз вперед летит. И чешут тебя, и чухают, и поглаживают и хочется еще, и тот читатель ждет уж рифмы роза. Так лепи ему и розу и мимозу и патоку нервозных сантиментов и социально-бытовую искренность по сходной цене. Собственно, да. Почему бы и нет? И кто нам может запретить? Я хорошо готовлю и плохо вышиваю. Или наоборот, не тутъ суть, но делаю и то и другое с у-до-воль-стви-ем. Не спрашивая нас нам выдали и руки, и задницу, и голову с кое-каким мыслительным процессом внутри. И семьсят с лишим клавиш зачем-то. А там, знаете ли, буквы...