август умирает гордо
Мы будем думать о том, что время в нескончаемом бормотании вспоминает себя. О том, что там за бугром, тяжелые и острые куски дагестанской земли рвут небо, ловят ветер, а красный шар перекатывается и сваливается за гору, оставив за собой медленно угасающую алую линию, которая обхватывает пики гор, ландшафт, пейзаж. Будем вспоминать остывающий вечерний воздух, которым трудно дышать, если ты наверху - почти на самом пике.
Мы будем чертить рукой невидимые для окружающих линии, ловить лицом брызги моря или реки, вздрагивать от неожиданности, и все равно нестись вперед, пытаясь перегнать себя, и даже на доли секунды преуспеем в этом.
Мы, дети города, утратившие связь с горами, вспомним, для чего мы здесь. И выйдя на смотровую площадку, окинув взором все эти ломанные линии, воспроизводящие самих себя по мере того, как зрачок может их схватить и запечатлеть, развернутую внизу суровую и богатую землю, мы наконец-то увидим свой край впервые.
