Письма
Это наверное от воспитания всё. Или потому что я не был креативным ребенком хотя и читал дохуя. Тот кто щас пытается осмыслить значение этой метафоры просто должен знать что дохуя это на самом деле много. Бабушка собрала нам внушительную библиотеку. Так вот. Я не был креативным ребенком, и выдумщиком не был, поэтому не писал писем деду морозу. Стихи сочинял. Даже начинал книгу писать, но закончил ее на стадии перечисления героев, их имен и характеров. Дальше стало скучно. Но вот писем не писал. Ни деду морозу, ни Богу, никому. Я даже не задумывался об этом никогда. А теперь вот что-то зацепило. Сейчас все пишут письма всем. Открытые. Деду Морозу, Путину, Абдулатипову, Михалкову, Макаревичу, сообществам в ФБ, ЖЖ, клеют сообщения на столбы, раздают листовки, просто потому что психанули, или день не удался. В этом на самом деле что-то есть. Какая-то своя прелесть. И извращение. Душевный эксгибиционизм. Недавно только говорили, что вся прыть человеческая ушла в социальные сети и мелкую писанину в твиттер, с укороченными обрубками мыслей. А оказывается все совсем не так. Жанр «письмо» фактически возродили. Может теперь больше писателей появится. И будет их у нас не два-три, а много. Вот тогда заживем.