(no subject)
За окном в этом году безумно красивая осень. Буйство несвоевременного, запоздалого летнего солнца, и калейдоскопическая игра красок затянувшаяся выше всякой положенной природой меры на радость глазеющей публики. Самое время занять себя упражнениями, описать красиво падающий березовый лист. Как срываясь в свое единственное путешествие и играя с ветром, трепещет он всеми своими кончиками, лихо закладывает виражи и причудливо фильтрует сквозь себя такой же как сам лист желтый солнечный свет. Но упражнение оказывается неподъемным. Почему-то листок оказывается слишком личным, прямо таки интимным, что кажется - начни рассказывать и текст наполнится неподобающим содержанием. Странный осенний приступ мизантропии. Листопад пробуждает воспоминания, самые разные, но все они по большому счету не могут быть рассказаны, ибо будут не интересны и не понятны посторонним, но в голове они уже неотделимы от любого красиво падающего листа.
Странное ощущение, что прожитая часть жизни, не в порядке ощущений, а в порядке накопившихся чувств, причем совершенно разного характера (от жутких до прекрасных), оказывается не приближает меня к человечеству, а наоборот, удаляет. Эффект скупого рыцаря на сундуке пережитого.
Странное ощущение, что прожитая часть жизни, не в порядке ощущений, а в порядке накопившихся чувств, причем совершенно разного характера (от жутких до прекрасных), оказывается не приближает меня к человечеству, а наоборот, удаляет. Эффект скупого рыцаря на сундуке пережитого.