я теперь снова черноволосая и ничего тут не поделать
В красоте очень мало правды. Длится, кажется, что не кончается. Очень плавно проводит теплой рукой по волосам и тут же одергивает ее и все. И так сложно понять что это было. Вообще было ли что-то. И так каждый новый раз. Затягивает...
Мне что-то так в последнее время наскучило красивое. И не сказать, чтобы тянуло на черняк и треш, но красивое слишком простым сделалось. Живопись, люди, линии всякие... У меня есть друг, он говорит, что совсем не чувствует эстетики вещей, он либо ощущает их дух, либо смысл, эстетики же не ощущает. И я ему верю ибо он один из тех кто точно знает то о чем говорит. А я вот люблю красивое, и подолгу могу медитировать, перескакивая с цвета на цвет, сравнивая формы, пропорции. Но сегодня словила себя на мысли, что это занятие неосознанное, с детства меня не покидающее, требует, чтобы я другое начала рассматривать. Нет ни линий, ни красок, ни красивой молодой натянутой белой кожи лица, ни бедер, ни изгибов, есть что-то другое, в чем я начинаю ощущать потребность. Интересно что это. Мне стали интересны морщинки у уголков губ сидящих напротив людей в метро, что-то есть такое в отросших корнях волос или лице, усталом, будто заветренном. Из всего этого пробивается что-то настоящее. Это как обнять статую и с ужасом отшатнуться от того, что холодно, и обнять урода перекошенного и понять, что он живой.
