"мне грустно когда ты прячешь солнце..."
А знаешь, что такое почти в течении двух месяцев не пытаться
дышать, постепенно забывать что такое вдох и выдох… И даже весна и чьи-то
близкие (в плане всего лишь тактильных ощущений) губы не могли растопить этот
лед изнутри…
2 месяца… Просто не слышать, не видеть, не чувствовать, заменяя на чужие объятья, на работу, друзей, делать глупости, все упрощать…
Я два месяца прожила, не видя тебя, и тем доказала, что способна вынести все. Только вот знаешь пульс не удается не выровнять, не отключить. И пока мне где-то и с кем-то не спиться, ты живешь своей жизнью, самый лучший, не мой… И знаешь осознать все это все-таки анриал((( и мне не весна без тебя, пусть это все нелепо звучит , кто-то говорил что в конце марта кончиться холод…но и календари врут…и мне грустно когда ты прячешь солнце…
В цепочке моих реакций наметился явный сбой… что-то не ладится…да и хер бы с ним… эх нашлось бы что то, что бы понять, объяснить, скорректировать чем-то вроде микстуры, укола, таблетки. Но снова так резко я каждый твой взгляд, слово, смайл - называй как угодно, но чувствую, ветром по венам. Когда холод проходит эхом до самых кончиков пальцев. Лишь передернешься, будто знобит или чуть лихорадит…мёрзлик…
Нужно ли это? Ответь, почему, чего ради?... Забыть бы скорее откуда берётся боль - сволочь ломает меня изнутри весною. Весною мы чище - в любовь верим...
А я верю лишь в то, что нам не суждено быть вместе с тобой. И все-таки я люблю тебя. Люблю до потери сознания. Люблю до сумасшествия, и скучаю… Худший способ скучать по человеку - это быть с ним и понимать, что он никогда не будет твоим. Поэтому я ухожу не прощаясь. Как можно попрощаться с тем, без кого не можешь жить?.. Я не прощаюсь, я ничего не говорю, я просто ухожу…И я знаю, что это такое, когда уходишь. Неделю умираешь, неделю просто больно, потом начинаешь забывать, а потом кажется, что ничего и не было, что было не с тобой, и вот ты плюешь на все. И говоришь себе: бинго, это жизнь, так уж она устроена. Так уж устроена эта глупая жизнь. Как будто и не потеряла что-то навсегда.
А потом когда ты (как будь-то чуя, что мне тебя уже совсем не надо, потому что просто мне тебя не надо) пишешь всего то «приходи…» мое сердце, нет не то что замирает, она просто смолкает не веря в другие слова… Одна ночь любви - это на одну прочитанную книгу меньше. Но у меня был ты. У меня были мы (пусть всего лишь мгновения), а это, знаешь ли, уже очень немало.
И если бы не ты, моя жизнь была бы лишь бледным отражением чужой любви. Ведь только раз, и то если очень повезет, можно встретить человека, который разделяет жизнь на две части, до встречи с ним и после…
2 месяца… Просто не слышать, не видеть, не чувствовать, заменяя на чужие объятья, на работу, друзей, делать глупости, все упрощать…
Я два месяца прожила, не видя тебя, и тем доказала, что способна вынести все. Только вот знаешь пульс не удается не выровнять, не отключить. И пока мне где-то и с кем-то не спиться, ты живешь своей жизнью, самый лучший, не мой… И знаешь осознать все это все-таки анриал((( и мне не весна без тебя, пусть это все нелепо звучит , кто-то говорил что в конце марта кончиться холод…но и календари врут…и мне грустно когда ты прячешь солнце…
В цепочке моих реакций наметился явный сбой… что-то не ладится…да и хер бы с ним… эх нашлось бы что то, что бы понять, объяснить, скорректировать чем-то вроде микстуры, укола, таблетки. Но снова так резко я каждый твой взгляд, слово, смайл - называй как угодно, но чувствую, ветром по венам. Когда холод проходит эхом до самых кончиков пальцев. Лишь передернешься, будто знобит или чуть лихорадит…мёрзлик…
Нужно ли это? Ответь, почему, чего ради?... Забыть бы скорее откуда берётся боль - сволочь ломает меня изнутри весною. Весною мы чище - в любовь верим...
А я верю лишь в то, что нам не суждено быть вместе с тобой. И все-таки я люблю тебя. Люблю до потери сознания. Люблю до сумасшествия, и скучаю… Худший способ скучать по человеку - это быть с ним и понимать, что он никогда не будет твоим. Поэтому я ухожу не прощаясь. Как можно попрощаться с тем, без кого не можешь жить?.. Я не прощаюсь, я ничего не говорю, я просто ухожу…И я знаю, что это такое, когда уходишь. Неделю умираешь, неделю просто больно, потом начинаешь забывать, а потом кажется, что ничего и не было, что было не с тобой, и вот ты плюешь на все. И говоришь себе: бинго, это жизнь, так уж она устроена. Так уж устроена эта глупая жизнь. Как будто и не потеряла что-то навсегда.
А потом когда ты (как будь-то чуя, что мне тебя уже совсем не надо, потому что просто мне тебя не надо) пишешь всего то «приходи…» мое сердце, нет не то что замирает, она просто смолкает не веря в другие слова… Одна ночь любви - это на одну прочитанную книгу меньше. Но у меня был ты. У меня были мы (пусть всего лишь мгновения), а это, знаешь ли, уже очень немало.
И если бы не ты, моя жизнь была бы лишь бледным отражением чужой любви. Ведь только раз, и то если очень повезет, можно встретить человека, который разделяет жизнь на две части, до встречи с ним и после…