У моего принца каштановые кудри, а глаза блестят, как звезды. Его руки сильны, объятия жарки, а поцелуи сладки, как мед. И я счастлива.
Но почему по ночам мне все кажется, что глядят на меня из тьмы другие, льдисто-серые глаза? И чьи волосы напомнил мне туман над водой? Чьи пальцы, тонкие, сухие и прохладные, всего только раз коснулись моей руки, но этот ожог я чувствую до сих пор?...
Господин Дроссельмейер, милый мой крестный! Зачем, зачем вы погубили душу своей бедняжки Мари!