Для других и для себя
Долгие годы меня интересовало, что именно я делаю для других, что - для самого себя. Где пролегает та тонкая граница между себя- и человеколюбием, самодостаточностью и самоотдачей. Конечно умозрительно на этот вопрос никак не ответить, нужно было поставить эксперимент, и попробовать пожить так, как хотелось именно мне. Краткий отпуск между постоянными заботами ни как не мог считаться за такой опыт, ибо первую половину отпуска ты еще мозгами в оставленных делах, потом вроде некоторое время отдыхаешь, но вторую половину все равно начинаешь думать о делах предстоящих, и тоже считай что не занимаешься самим собой.
И вот наконец-то)))
Крайне интересно теперь со стороны наблюдать за своими занятиями, когда первичные потребности худо-бедно удовлетворены, есть где жить, на чем спать, что есть, а если надо и с кем выпить, и обозримое время не нужно думать о том, чем на всё это минималистичное изобилие заработать. Тем более, что эти первичные потребности, как я и предполагал, обходятся в совершенно смехотворные по прежним меркам суммы. В самом деле, ну сколько я съем еды в день. Ну на 15 лари. Ну на 25, если есть цель обожраться и остаток дня ходить с сонными видом, а то и проспать до заката, икая во сне.
Первая неудовлетворенная потребность, которой я начал безмерно предаваться в своей деревенской жизни, оказалась банальным сном. Видимо предыдущее множество лет у меня на него не хватало времени. Не то чтобы вот прямо некогда поспать, но количество личного времени неизбывно было меньше, чем общественного, и даже из тех личных крох все равно находилось чем заняться до полуночи и заполночь. А утром будильник.
Поэтому спать я стал в циклопических величинах. Буквально, солнце садится в шесть-семь вечера, а южное солнце это не полярный день, только ушло за горизонт, как через полчаса уже кромешная ночь. И к девяти часам, а то и к восьми! мозг отстанавливается, говорит - эээ, уже темно и вообще ночь, давай-ка спать. И даю. А просыпаться раньше восхода как-то тоже не с руки, холодно, сырость, роса, в долине туман лежит по самые макушки холмов. Дремлешь, поглядывая на окно, когда оно совсем уже осветится утренним солнцем, да не только осветится, но еще и прогреется так, что морось на стеклах пройдет. И это уже часов девять точно. А то и половина десятого.
То есть на круг выходит более двенадцати! часов сна! каждые сутки. Охренительно. И ничуть не жалко этого времени, как было жалко, например, в городской жизни, когда дремлешь и думаешь, что вот встал бы пораньше, да сделал бы всего побольше, да успел бы, не откладывая на потом. При том, что пристальный взгляд на эти насущные занятия обнаружил бы, что именно для меня самого в них заложены какие-то жалкие проценты, а остальное всё - "миру и людям".
Ну поесть после поспать это конечно само собой. Как говорилось в одном мультике отрицательным героем, ленивым, толстым и дидактически противным "Ну вот поспали, теперь можно и поесть. Ну вот поели, теперь можно и поспать." Правда в еде я все более и более оказываюсь крайне малопотребляющим. В городском режиме носился, что-то ел-ел-ел весь день, где на ходу, где в кафе-ресторане, дома готовил, на ночь наедался. Тут же - не сказать что валяюсь на диване целыми сутками (хотя полсуток валяюсь, как уже подсчитал), и по дому делаю всякие ремонтно-уборочные штуки, и участком с садом занимаюсь постепенно. На велосипеде езжу в ближний магазин и обратно (6 км), дальний (12 км), к морю (24 км туда-сюда), камни таскаю - физическая работа да на свежем воздухе должна располагать к обильному корму во время и после. Ан нет, не наблюдается таких позывов.
Третье занятие неожиданно стало - нет, не туплением в инете, хотя иногда подвисаю на этом, по старой привычке - так вот, им стало чтение. Черт его знает, чего меня пробило вдруг на потребление бумажных книг в таком количестве. Видимо тут как со сном, накапливается недостаток букв в организме.
Много лет подряд я читал только с экрана, всякие ненужные новости, комментики и постики незнамо кого. А на нормальные книги, написанные не левыми юзерами эпохи проклятого вебдвануля, а человеческими умными писателями, когда путь их мыслей к читателю труден и превратен, когда это тебе не кнопочку "Отправить" нажать, а составить рукопись, пройти литсоветы, редакторов, корректоров, наборщиков, печатников, литагентов и инвесторов наконец - и всех их восхитить своим словом - вот это мощнейший фильтр на пути любого графомана (привет зеркалу). Черт побери, каждому правильному "-ться" я теперь радуюсь как старому другу! Проклятый интернет.
И вот уже который месяц я читаю каждый день по сотне-другой страниц всего того, что привез с собой. То есть давно прочитанного, наверняка и перечитанного не раз, но читанного в последний раз черт знает когда.
Крайне интересное оказалось занятие. Когда читаешь уже известное и любимое произведение - не буду сейчас о конкретике, у каждого она своя - обнаруживается забавная психологическая штука. Уже ведь не следишь с увлечением за сюжетом, ролевыми перипетиями, знаешь же их хорошо, ну или помнишь вскользь, но в общих чертах помнишь. Поэтому как бы выходишь на второй уровень восприятия, и вспоминаешь то время, когда читал эту книжку впервые - пять, десять, пятнадцать лет назад. И невольно сопоставляешь свой нынешний жизненный опыт с теми ранними своими впечатлениями и переживаниями. Крайне интересное занятие.
И еще в нем очень помогают собственные же записи на полях книг, да даже и не записи, а пометки, галочки, вопросы, подчеркивания и восклицательные знаки. Давно завел себе привычку читать каждую свою книжку в первый раз с карандашом в руках. Чиста как дедушка Ленин. Всякие морализаторства из детства про не надо портить книжки это конечно полный бред и пошли все нахрен, моя книжка, хочу подарю ее, хочу сожгу в камине как Каутского с Энгельсом. Кстати, камин хорошо бы построить тут. Печка печкой, а камин - вещь. Вот, и поскольку книжка моя собственность, то и картбланш на любые пометки, подчеркивания, загибания уголков мне выдан автоматом заранее. Кому не нравится, могут не читать. Запах чеснока чем хорош: не нравится - отойди. (с) А книга без пометок безлика, никакая, будто ее никто и не читал вовсе. Ненужная никому и не интересная.
Жалко снова, что в доме не нашлось старой хозяйской библиотеки. Даже подшивок журналов, которыми обычно забиты чердаки любой мало-мальской дачи. Сколько бы я отдал сейчас за подборку науки и жизни за 1981 год, ух. Интересно, кстати, есть ли в близлежащих городах подобие букиниста. Или блошиного рынка на худой конец. Если в стране были какие-то печатные издания, должны же они у кого-нибудь сохраниться.
Ну четвертое занятие, после сна, еды и чтения - исследование всего внезапно обретенного мной имущества - дома, участка, построек, сада. Но это отдельная история, о которой стоит написать позже и подробнее.
И вот наконец-то)))
Крайне интересно теперь со стороны наблюдать за своими занятиями, когда первичные потребности худо-бедно удовлетворены, есть где жить, на чем спать, что есть, а если надо и с кем выпить, и обозримое время не нужно думать о том, чем на всё это минималистичное изобилие заработать. Тем более, что эти первичные потребности, как я и предполагал, обходятся в совершенно смехотворные по прежним меркам суммы. В самом деле, ну сколько я съем еды в день. Ну на 15 лари. Ну на 25, если есть цель обожраться и остаток дня ходить с сонными видом, а то и проспать до заката, икая во сне.
Первая неудовлетворенная потребность, которой я начал безмерно предаваться в своей деревенской жизни, оказалась банальным сном. Видимо предыдущее множество лет у меня на него не хватало времени. Не то чтобы вот прямо некогда поспать, но количество личного времени неизбывно было меньше, чем общественного, и даже из тех личных крох все равно находилось чем заняться до полуночи и заполночь. А утром будильник.
Поэтому спать я стал в циклопических величинах. Буквально, солнце садится в шесть-семь вечера, а южное солнце это не полярный день, только ушло за горизонт, как через полчаса уже кромешная ночь. И к девяти часам, а то и к восьми! мозг отстанавливается, говорит - эээ, уже темно и вообще ночь, давай-ка спать. И даю. А просыпаться раньше восхода как-то тоже не с руки, холодно, сырость, роса, в долине туман лежит по самые макушки холмов. Дремлешь, поглядывая на окно, когда оно совсем уже осветится утренним солнцем, да не только осветится, но еще и прогреется так, что морось на стеклах пройдет. И это уже часов девять точно. А то и половина десятого.
То есть на круг выходит более двенадцати! часов сна! каждые сутки. Охренительно. И ничуть не жалко этого времени, как было жалко, например, в городской жизни, когда дремлешь и думаешь, что вот встал бы пораньше, да сделал бы всего побольше, да успел бы, не откладывая на потом. При том, что пристальный взгляд на эти насущные занятия обнаружил бы, что именно для меня самого в них заложены какие-то жалкие проценты, а остальное всё - "миру и людям".
Ну поесть после поспать это конечно само собой. Как говорилось в одном мультике отрицательным героем, ленивым, толстым и дидактически противным "Ну вот поспали, теперь можно и поесть. Ну вот поели, теперь можно и поспать." Правда в еде я все более и более оказываюсь крайне малопотребляющим. В городском режиме носился, что-то ел-ел-ел весь день, где на ходу, где в кафе-ресторане, дома готовил, на ночь наедался. Тут же - не сказать что валяюсь на диване целыми сутками (хотя полсуток валяюсь, как уже подсчитал), и по дому делаю всякие ремонтно-уборочные штуки, и участком с садом занимаюсь постепенно. На велосипеде езжу в ближний магазин и обратно (6 км), дальний (12 км), к морю (24 км туда-сюда), камни таскаю - физическая работа да на свежем воздухе должна располагать к обильному корму во время и после. Ан нет, не наблюдается таких позывов.
Третье занятие неожиданно стало - нет, не туплением в инете, хотя иногда подвисаю на этом, по старой привычке - так вот, им стало чтение. Черт его знает, чего меня пробило вдруг на потребление бумажных книг в таком количестве. Видимо тут как со сном, накапливается недостаток букв в организме.
Много лет подряд я читал только с экрана, всякие ненужные новости, комментики и постики незнамо кого. А на нормальные книги, написанные не левыми юзерами эпохи проклятого вебдвануля, а человеческими умными писателями, когда путь их мыслей к читателю труден и превратен, когда это тебе не кнопочку "Отправить" нажать, а составить рукопись, пройти литсоветы, редакторов, корректоров, наборщиков, печатников, литагентов и инвесторов наконец - и всех их восхитить своим словом - вот это мощнейший фильтр на пути любого графомана (привет зеркалу). Черт побери, каждому правильному "-ться" я теперь радуюсь как старому другу! Проклятый интернет.
И вот уже который месяц я читаю каждый день по сотне-другой страниц всего того, что привез с собой. То есть давно прочитанного, наверняка и перечитанного не раз, но читанного в последний раз черт знает когда.
Крайне интересное оказалось занятие. Когда читаешь уже известное и любимое произведение - не буду сейчас о конкретике, у каждого она своя - обнаруживается забавная психологическая штука. Уже ведь не следишь с увлечением за сюжетом, ролевыми перипетиями, знаешь же их хорошо, ну или помнишь вскользь, но в общих чертах помнишь. Поэтому как бы выходишь на второй уровень восприятия, и вспоминаешь то время, когда читал эту книжку впервые - пять, десять, пятнадцать лет назад. И невольно сопоставляешь свой нынешний жизненный опыт с теми ранними своими впечатлениями и переживаниями. Крайне интересное занятие.
И еще в нем очень помогают собственные же записи на полях книг, да даже и не записи, а пометки, галочки, вопросы, подчеркивания и восклицательные знаки. Давно завел себе привычку читать каждую свою книжку в первый раз с карандашом в руках. Чиста как дедушка Ленин. Всякие морализаторства из детства про не надо портить книжки это конечно полный бред и пошли все нахрен, моя книжка, хочу подарю ее, хочу сожгу в камине как Каутского с Энгельсом. Кстати, камин хорошо бы построить тут. Печка печкой, а камин - вещь. Вот, и поскольку книжка моя собственность, то и картбланш на любые пометки, подчеркивания, загибания уголков мне выдан автоматом заранее. Кому не нравится, могут не читать. Запах чеснока чем хорош: не нравится - отойди. (с) А книга без пометок безлика, никакая, будто ее никто и не читал вовсе. Ненужная никому и не интересная.
Жалко снова, что в доме не нашлось старой хозяйской библиотеки. Даже подшивок журналов, которыми обычно забиты чердаки любой мало-мальской дачи. Сколько бы я отдал сейчас за подборку науки и жизни за 1981 год, ух. Интересно, кстати, есть ли в близлежащих городах подобие букиниста. Или блошиного рынка на худой конец. Если в стране были какие-то печатные издания, должны же они у кого-нибудь сохраниться.
Ну четвертое занятие, после сна, еды и чтения - исследование всего внезапно обретенного мной имущества - дома, участка, построек, сада. Но это отдельная история, о которой стоит написать позже и подробнее.