Олег Тарутин
Захотелось выложить несколько его стихотворений
***
После маршрута - как после пахоты.
Последнюю сотню шагов отпетляв,
полог растянешь, стянешь рубаху ты,
закроешь глаза...
И плывет земля.
Кадрами фильма, замедленно снятого,
каждый шаг, что прошел с утра:
камни замшелые, сучья рогатые,
валежина,
содранная кора...
То замедляется кадров мелькание,
то убыстряется - в сопку и вниз.
Тут вот стоял, перевел дыхание,
тут вот споткнулся, а тут повис.
Вот панорамы плывут равнодушные.
Крупным планом - лицо из воды,
крупным планом - на солнце блеснувшие
желтые вкрапленники руды.
Кадры немы,
и кадры озвучены
в писк комариный, шуршание, гул,
громом врывается всплеск у излучины,
выстрел, хлестнувший на всю тайгу.
Спишь, а во сне маршрут продолжается,
пройденный в прошлом году и вчера.
Снова тебе на пути попадается
валежина,
содранная кора...
Стерты понятья пространства и времени.
Где проходил я, рубаху соля ?
Кто я ?
Какого бродячего племени ?
Все отступает.
Плывет земля...
под катом еще 2
***
Пия романтики цикуту,
я верил (черт меня дери!),
что в пряном запахе уюта
обмечут душу волдыри.
Ну, а потом, в букете жизни,
меня отпугивал и гнал
клопиный запах конформизма,
его чесоточный финал.
Но я крепчал иммунитетом,
и с каждой новою зарей
привычней нюхал то и это
вполне бестрепетной ноздрей.
И жил бы я не хуже прочих
и обонял бы свой фосген,
но дух чесночный лжепророчеств -
непобедимый аллерген!
***
Шасси ощупывают полосу.
Сейчас разбег. Стоим, гудим.
Опять меня отбросит к полюсу
земля вращением своим.
Она все катится и катится
вокруг несмазанной оси.
Плывут по кругу страны кактусов,
и кипарисов, и осин,
травинок чахлых, неуверенных,
вплетенных прямо в космы льда...
Мой самолет с широт умеренных
бросает именно сюда.
Лежит Земля в объятьях полюса.
прощай, умеренный июль !
Уже шасси схватили полосу,
как когти беркута змею.
***
После маршрута - как после пахоты.
Последнюю сотню шагов отпетляв,
полог растянешь, стянешь рубаху ты,
закроешь глаза...
И плывет земля.
Кадрами фильма, замедленно снятого,
каждый шаг, что прошел с утра:
камни замшелые, сучья рогатые,
валежина,
содранная кора...
То замедляется кадров мелькание,
то убыстряется - в сопку и вниз.
Тут вот стоял, перевел дыхание,
тут вот споткнулся, а тут повис.
Вот панорамы плывут равнодушные.
Крупным планом - лицо из воды,
крупным планом - на солнце блеснувшие
желтые вкрапленники руды.
Кадры немы,
и кадры озвучены
в писк комариный, шуршание, гул,
громом врывается всплеск у излучины,
выстрел, хлестнувший на всю тайгу.
Спишь, а во сне маршрут продолжается,
пройденный в прошлом году и вчера.
Снова тебе на пути попадается
валежина,
содранная кора...
Стерты понятья пространства и времени.
Где проходил я, рубаху соля ?
Кто я ?
Какого бродячего племени ?
Все отступает.
Плывет земля...
под катом еще 2
***
Пия романтики цикуту,
я верил (черт меня дери!),
что в пряном запахе уюта
обмечут душу волдыри.
Ну, а потом, в букете жизни,
меня отпугивал и гнал
клопиный запах конформизма,
его чесоточный финал.
Но я крепчал иммунитетом,
и с каждой новою зарей
привычней нюхал то и это
вполне бестрепетной ноздрей.
И жил бы я не хуже прочих
и обонял бы свой фосген,
но дух чесночный лжепророчеств -
непобедимый аллерген!
***
Шасси ощупывают полосу.
Сейчас разбег. Стоим, гудим.
Опять меня отбросит к полюсу
земля вращением своим.
Она все катится и катится
вокруг несмазанной оси.
Плывут по кругу страны кактусов,
и кипарисов, и осин,
травинок чахлых, неуверенных,
вплетенных прямо в космы льда...
Мой самолет с широт умеренных
бросает именно сюда.
Лежит Земля в объятьях полюса.
прощай, умеренный июль !
Уже шасси схватили полосу,
как когти беркута змею.