Мечта
Жизнь - странная штука.
Иной раз вспоминаешь, как много лет назад увидел красивую картинку, и тебе захотелось, чтобы всё было как там.
И ты рисуешь. Рисуешь свою жизнь. Вроде бы один набросок, другой, мысли обретают контуры, но то ветер утащит набросок, то дождь сможет краски.
И в какой-то момент ты уже готов плюнуть на всё и смириться с тем, что ничего не получится.
Перед тобой огромный холст. А ты перед ним стоишь с баллончиком краски.
И смысла нет. И не получится ничего.
Но ведь мечта сегодня в мире не значит ничто.
Ты надавливаешь на кэп, и начинаешь выводить линию за линией.
И линии складываются, складываются в картинку, совсем не в ту, о которой ты мечтал много лет назад, но от этого не менее прекрасную.
И ты понимаешь, что всё было не зря, а впереди будет ещё не одна такая картинка.
Иной раз вспоминаешь, как много лет назад увидел красивую картинку, и тебе захотелось, чтобы всё было как там.
И ты рисуешь. Рисуешь свою жизнь. Вроде бы один набросок, другой, мысли обретают контуры, но то ветер утащит набросок, то дождь сможет краски.
И в какой-то момент ты уже готов плюнуть на всё и смириться с тем, что ничего не получится.
Перед тобой огромный холст. А ты перед ним стоишь с баллончиком краски.
И смысла нет. И не получится ничего.
Но ведь мечта сегодня в мире не значит ничто.
Ты надавливаешь на кэп, и начинаешь выводить линию за линией.
И линии складываются, складываются в картинку, совсем не в ту, о которой ты мечтал много лет назад, но от этого не менее прекрасную.
И ты понимаешь, что всё было не зря, а впереди будет ещё не одна такая картинка.