Октябрь, восьмое.
Трава хрустит, ступни в тисках - ботинки стаяли, промокли, брожу как будто босиком, иней сквозь пальцы терплю, но в россыпь бликов вглядываюсь - ищу алый. Сам как папоротник в рост.
А что в обувке городской на утреннее поле забрёл? - так никто и не гнал, к нему и вопрос.
С дорожки, что вдоль ровницы, кричат:
- И-и-и!.. Как на Пудожский пойдёшь, вяз не пропусти с листвою фиолет...
А, то меня же первый встречный наставляет, по голосу - Олег Былинный:
- У-ви-дишь!.. ш-ш-ш…
Иш, заморозок - стругацкий блик весёлых и находчивых: по-за болотцем Коровье Вязло полянка заветная, никто не возвращался, пойдем, покажу.... Фиолетовый вяз, ага.
Солнце подняло угол атаки, иней творогом свернулся, блестит слезой под бездной неба.
Пойду, и к вязу. Давно уютных тигров не видал.