Осенний экстракт.
Другой берег манит.
Та же серая ольха там вдоль воды, и поля постгорбачевские, заросшие. Кому косить? - Пусто. Рябины вон вымахали, стоят, должно зиме сигналят красным.
Бредёшь вдоль прибрежной поросли - травы по колено, по-над берегом кусты сомкнулись густо, изгородью служат, но чуть просвет случиться, рванёшь смотреть за воду синюю, где птица белая вдруг; на сторону ту, где не бывал ещё, иль был, да забыл!.. Тут ноги береги, самые ямы здесь, поверх - корни витые. Поторопишься, враз влетишь в подмытые камни, и ноги эти ещё… эти…. Э-эх, вольный птиц, куда ж ты, торопыга?!
Опытный к осени, стою пока у рябины. Куст огромный, впору деревом назвать. И кисти налитые, и ягоды с оттенком. Красиво, конечно. Особенно в очках современных, поля-ри-за-ци-онных.