прежде чем.....
Лишь звук, лишь звук напомнит нам,
что смертью были мы.
Мы сами.
одинокость, одинокость, одиночество....как люди любят играть в эти игры.
Кто ты, человек стоящий на самом краешке крыши? Почему ты?
Мы играем словами до конца не понимая их силы и значения. Почему ты сейчас именно такой, а никакой другой?
" и он спросит зачем ты беден, и ты попробуй найти ответ"
Человеку важно чтобы о нём кто-то помнил. Кто-то помнил и знал.
Зачем эти звонки? Мы могли бы... ну ведь могли бы не звонить никогда и никому, уезжать из одних чужих городов и возвращаться в ещё более чужие....
но нет....
Ты пишешь настойчивые смс'ки, набираешь знакомые цифры.... ты боишься... боишься остаться настолько один, что тебе будет некому об этом рассказать.
И даже случайный дворник ранним утром врятли поинтересуется твоим самочувствием, закуривая очередную папиросу.
и вот....вот ты живешь. ты непрозрачен, эмоционален, амбициозен, и, даже порой глуп, но ты существуешь. о тебе кто-то помнит. И самое главное, что ты это знаешь. Этого знания хватает для многих поступков.
Но раз за разом слыша длинные гудки чужой телефонной трубки ты придумываешь своё одиночество, вписываешь его в стандартные рамки и принимаешь на веру.
гудок....ещё гудок....ещё...
ты начинаешь растворяться. О тебе забыли. Ты слишком давно здесь не был, эти дома не слышат твоего дыханья, улицы не чувствуют шагов, фонари не чувствуют тепла.
Вдох - выдох - следующий номер и та же история.
Тебя всё меньше. Ты растворяешься в теплых тонах заката и солнце забирает последнюю надежду.
Кто ты? где ты? что ты значишь?
Ты просто диаграмма, проекция, этикетка. Тебя не помнят, не знают, не узнают.
Вот твоя ночная Мойка. Ты бежишь по ней, не касаясь старых камней, в попытке убежать от себя, не осознавая, что тебя уже нет. А когда бежать не от чего - следственно и убежать не возможно.
С каждым движением рук рассыпается мазайка твоего прошлого. Не помнят тебя - не зачем помнить и тебе...цветные стеклышки со звоном сыплются на мостовую и жуками убегают под плиты.
остановка. сигарета, пламя, дым, вдох...
Города, люди , клубы, ты летишь мимо не запоминая ни лиц, ни названий. Он не помнят тебя- тебе есть за что не помнить их.
вновь...утро, вечер, ночь
абсент, самбука, шампанское, трава, шторы...
междометия и безличные предложения- вот весь рацион твоих спутников на ближайший год.
И вдруг звонок. Да? Не у кого спросить. Но ты уже чувствуешь свежий ветер и понимаешь что это тебя, коришь себя за хлам в сумке, но успеваешь.
- друг?
ты там?
-да,
ещё здесь
-как твой мир?
- да ты знаешь, по всякому, но теперь, кажется, лучше...
И он возвращается.... и он... и твой мир...до следующего утра, а может быть и дольше....
вдох....набережная.............