(no subject)

[gbhfn]

Я помню руки бабушки моей,
Прожилки их, и пятнышки, и тени,
Как карты неизведанных морей,
Исчерченные шрамами течений.

Как волны белые, обнявшие меня
И схлынувшие в бездну невозвратно,
И я живу, под веками храня
Их тёплый свет, прожилки их и пятна.

Я падал в грипп, метался и кричал,
Тонул, как лодка в набежавшем стоне,
И вдалеке мне чудился причал -
На жарком лбу прохладные ладони.

Что я, глупец, про эти руки знал,
Смеясь взахлёб и от обиды воя?
А это был любви девятый вал,
Накрывший моё детство с головою.

Как были эти руки хороши,
Из бездн каких к каким вели вершинам!
Всю правду неэвклидовой души
Я выучил по старческим морщинам.

Талант - нежданный гость, метеорит,
Бессмертия стежок на ветхой ткани,
Но он твои грехи не искупит
И человеком за тебя не станет.

Но человеком делает добро,
Полёт и ремесло, успех и муки,
И детства дар. И неба серебро.
И океан любви. И эти руки.

© Сергей Протасов