Черновик вступления к книге
Это черновик пролога к моей будущей книге. В этом журнале ничего подобного больше не появится. Когда книга увидит мир, я обозначу это здесь, но сам журнал к тому времени уже весь уйдет "под глазик".
Лет 10 назад мой городишко был центром туризма в Испании. Сюда ездили так, как в советское время ездили в Союзе в Геленджик. Представь себе - сравнительно небольшой городишко, в самом центре плотно застроенный большими башнями-кораблями с сотнями, нет, тысячами квартир гостиничного типа. На пляжах, я так понимаю, песка видно не было - одни полотенца и шезлонги. И жил себе город, припевал как мог.
А потом открылись границы Европы, туризм пошел на спад, зловонным дыханием задул ветер мирового кризиса и хлоп! все изменилось. В большие башни понаехали марроканцы, румыны, русские, украинцы, азиаты всех сортов и стал город похож на боле боя. Вот тут, на главной площади города, у железнодорожной станции - тишь да гладь, английско-голландская благодать. А в пятиста метрах - автобусный парк и здания "Congresos", где живет лишь нищета и криминал всех видов. И странно немножко: самый лучший ландшафтный дизайн - там, где площади завалены мусором, а аромат дури не сдувает даже самым сильным ураганным обычным здесь апрельским ветром. На дворе - Semana Santa (святая неделя), которую мы, недовольные ею, зовем Semana Cerrada (закрытая неделя). По улицам ходят религиозные процессии, носят гробы с ликами святых. В центре "плохого" квартала - единственный в городе ночной магазин, куда можно сбегать через полгорода хлеб купить в эту пору праздненств. В магазине работает женщина, которая недавно остановила меня на улице и пыталась заинтересовать Иисусовой кровью, пролитой за мои грехи. Наблюдая, как она продает обкуренным до состояния полного отсутствия присутствия тринадцатилетним детям сгущенку, из которой они будут варить себе конопляное счастье, я думал о грустном.
Во-первых, я ее не сужу. Она сама выживает как может, и вера в бога - ее единственная радость в жизни.
Во-вторых и самых печальных.
Это не меня нужно жалеть. Я-то выгребусь, я сильный. А как на счет тебя?
Сегодня ты живешь в своем Питере. Или Москве. Или Париже. Или неважно где. Ходишь на ненавистную работу, надеясь, что заработанный два раза в году отпуск избавит тебя от сумасшествия. Ты устал от глупых встреч с людьми из интернета, ты устал от одиночества. У тебя нет больших серьезных проблем вроде смерти близких или их здоровья, у тебя лишь мелочи, связанные с раздражительными коллегами или не обращающим на тебя внимания парня из спортзала.
И раз в неделю ты позволяешь себе расслабиться и скурить косячок-другой.
И все, что отделяет тебя от беды - одно неверное решение, один неосторожный шаг. Плохое стечение обстоятельств и все! У дверей твоей жизни выстроятся нищета, горе, а может даже и фигура в черном балахоне с косой.
Будь осторожен. Люди не просыпаются наркоманами и проститутками: "хм, сегодня суббота. стану-ко я наркоманом, посмотрю что из этого выйдет". Еще полгода назад я был довольным и успешливым (на поверхности) средним классом. Сегодня я дышу воздухом улиц и учу уроки жизни у воров и бандитов. Но начну я, пожалуй, все-таки с детства.
Лет 10 назад мой городишко был центром туризма в Испании. Сюда ездили так, как в советское время ездили в Союзе в Геленджик. Представь себе - сравнительно небольшой городишко, в самом центре плотно застроенный большими башнями-кораблями с сотнями, нет, тысячами квартир гостиничного типа. На пляжах, я так понимаю, песка видно не было - одни полотенца и шезлонги. И жил себе город, припевал как мог.
А потом открылись границы Европы, туризм пошел на спад, зловонным дыханием задул ветер мирового кризиса и хлоп! все изменилось. В большие башни понаехали марроканцы, румыны, русские, украинцы, азиаты всех сортов и стал город похож на боле боя. Вот тут, на главной площади города, у железнодорожной станции - тишь да гладь, английско-голландская благодать. А в пятиста метрах - автобусный парк и здания "Congresos", где живет лишь нищета и криминал всех видов. И странно немножко: самый лучший ландшафтный дизайн - там, где площади завалены мусором, а аромат дури не сдувает даже самым сильным ураганным обычным здесь апрельским ветром. На дворе - Semana Santa (святая неделя), которую мы, недовольные ею, зовем Semana Cerrada (закрытая неделя). По улицам ходят религиозные процессии, носят гробы с ликами святых. В центре "плохого" квартала - единственный в городе ночной магазин, куда можно сбегать через полгорода хлеб купить в эту пору праздненств. В магазине работает женщина, которая недавно остановила меня на улице и пыталась заинтересовать Иисусовой кровью, пролитой за мои грехи. Наблюдая, как она продает обкуренным до состояния полного отсутствия присутствия тринадцатилетним детям сгущенку, из которой они будут варить себе конопляное счастье, я думал о грустном.
Во-первых, я ее не сужу. Она сама выживает как может, и вера в бога - ее единственная радость в жизни.
Во-вторых и самых печальных.
Это не меня нужно жалеть. Я-то выгребусь, я сильный. А как на счет тебя?
Сегодня ты живешь в своем Питере. Или Москве. Или Париже. Или неважно где. Ходишь на ненавистную работу, надеясь, что заработанный два раза в году отпуск избавит тебя от сумасшествия. Ты устал от глупых встреч с людьми из интернета, ты устал от одиночества. У тебя нет больших серьезных проблем вроде смерти близких или их здоровья, у тебя лишь мелочи, связанные с раздражительными коллегами или не обращающим на тебя внимания парня из спортзала.
И раз в неделю ты позволяешь себе расслабиться и скурить косячок-другой.
И все, что отделяет тебя от беды - одно неверное решение, один неосторожный шаг. Плохое стечение обстоятельств и все! У дверей твоей жизни выстроятся нищета, горе, а может даже и фигура в черном балахоне с косой.
Будь осторожен. Люди не просыпаются наркоманами и проститутками: "хм, сегодня суббота. стану-ко я наркоманом, посмотрю что из этого выйдет". Еще полгода назад я был довольным и успешливым (на поверхности) средним классом. Сегодня я дышу воздухом улиц и учу уроки жизни у воров и бандитов. Но начну я, пожалуй, все-таки с детства.