(no subject)
Был у меня приятель в юности Юра Воронин. В позитивном ключе погоняло он имел Ворон, в негативном - Ворона соответственно.
Встречаю я его как то семнадцатого марта одна тысяча девятьсот девяносто второго (или девяносто третьего? не помню уже) года и говорю так задористо (задорист тогда был, да):
- А пойдем-ка, Ворон, пива по паре кружек во "Встрече" ушатаем!
"Встреча" это тошниловка привокзальная такая была. Адъ, трэшак и угар. Человеку неподготовленному антураж, клиентура и ассортимент могли не то чтобы жизнь сломать, но, так, неприятно сделать очень. Но пиво там было. А другое пиво было в другом районе, а там уже нам с Вороном могли сделать очень неприятно, наплевав даже, что подготовлены мы как мало кто. Короче, "Встреча". Без вариантов.
Юра взглянул застенчиво с высоты своих двух метров и стыдливо как-то сказал:
- Нахуй. Я там персона нон-грата. Пока, во всяком случае.
- В смысле?
- Да, ну их...Короче...Ну, нахуйбля...
- Лавандос им заторчал? Пойдем, есть у меня.
- Я там насрал.
- То есть?
- То есть на пол. В зале.
Ну, вот чего бы вы спросили? Я спросил:
- Зачем?
- Да хуй знает. Че то хреново как то все было. Заебало все. Ну, я и...
- И?
- Успел соскочить до ментов. Так вот...
Тогда я, к стыду своему, как то не прочувствовал воронин поступок, не оценил. Щас то, понятное дело, любой мало-мальски образованый человек понимает, что это называется перфоманс, и смысла в нем как говна, извините за тавтологию, за баней. А тогда...Темные тогда все были.
А Ворон, тот в душе, конечно, художник был. И хуйня это все, что только восемь классов закончил. Хуйня! И не спорьте. Вспоминаю, вот, иногда его акции, и прям внутри теплеет.
Телегу однажды он утащил. Шли как то мы с ним и другими ребятами (не художники) по частному сектору родного городка. А тут на удачу сезон пахоты у селян. Май. Все пашут. Традиция такая. Кулаки всяческие мотолебедками, а некоторые, так вообще грех сказать, целые трактора на огороды запускали.
Но тут все кошерно было. Лошадка, плуг, пахарь. Благообразно, короче. Пахарь, да будет вам известно, не верхом приезжает к клиентам, а вовсе даже обязательно на телеге. Он на ней плуг везет. Верхом плуг везти не удобно. Если ты не Конон, прости господи, Варвар. Но таких у нас я че то не видал.
Короче, пока пахарь с лошадкой и хозяевами пласты земли выворачивал, Ворон, ухватившись за оглобли, потянул телегу вниз по улице. Ну, заметили, конечно, селяне то эти. Побежали за ним. Один с топором даже зачем то. Пришлось бросить. Когда с топором - надо бросать. Если ты, конечно, не Конан. Но об этом я уже говорил.
Опять же, щас то символизм понятен. Многовековое ярмо народа русского или че там. Но им то, пахарям то этим безобразным, разве объяснишь! Убьют нахуй за свою телегу, бестолковые. Ну, че те трудно что ли побегать ее поискать после пахоты? Все ж приятнее, чем опять лошадку запрягать, и на следующий огород хуячить. Темные, говорю же.
А как посреди рынка в субботу поссать на снежок хрустящий! Тут Ворону ваще равных не было. Да и щас нет, я уверен. Бабы румяные соплякам своим глаза варежкой прикрывают, верещат что то нелицеприятное. Жопы отожрали себе, нихуя дальше собственного носа не видят. Убогие, че тут скажешь...Тут главное не сломаться, не сдристнусть. Стой и делай. И как делал! Не какие-нибудь банальщины, типа там Юра.В, выводил, а такие вещи, куда там твоим эльфийским рукописям...Кто оценил?! Кто понял?! Нихуя, кроме огорода своего да зомбоящика (это по-новому так) не знают и знать не хотят. Чернь, хули.
Год назад, будучи на родине с побывкой, поинтересовался у нашего общего знакомого, как там, мол, Ворон, здоров ли? Оказалось, женился давно, детей двое, не пьет, бригадир, лес валит, дом достраивает...
Хуево стало. Сожрал человека социум. Задушил-таки художника. Темные...Темные...Ууууу, мракобесы! Ненавижу!
Встречаю я его как то семнадцатого марта одна тысяча девятьсот девяносто второго (или девяносто третьего? не помню уже) года и говорю так задористо (задорист тогда был, да):
- А пойдем-ка, Ворон, пива по паре кружек во "Встрече" ушатаем!
"Встреча" это тошниловка привокзальная такая была. Адъ, трэшак и угар. Человеку неподготовленному антураж, клиентура и ассортимент могли не то чтобы жизнь сломать, но, так, неприятно сделать очень. Но пиво там было. А другое пиво было в другом районе, а там уже нам с Вороном могли сделать очень неприятно, наплевав даже, что подготовлены мы как мало кто. Короче, "Встреча". Без вариантов.
Юра взглянул застенчиво с высоты своих двух метров и стыдливо как-то сказал:
- Нахуй. Я там персона нон-грата. Пока, во всяком случае.
- В смысле?
- Да, ну их...Короче...Ну, нахуйбля...
- Лавандос им заторчал? Пойдем, есть у меня.
- Я там насрал.
- То есть?
- То есть на пол. В зале.
Ну, вот чего бы вы спросили? Я спросил:
- Зачем?
- Да хуй знает. Че то хреново как то все было. Заебало все. Ну, я и...
- И?
- Успел соскочить до ментов. Так вот...
Тогда я, к стыду своему, как то не прочувствовал воронин поступок, не оценил. Щас то, понятное дело, любой мало-мальски образованый человек понимает, что это называется перфоманс, и смысла в нем как говна, извините за тавтологию, за баней. А тогда...Темные тогда все были.
А Ворон, тот в душе, конечно, художник был. И хуйня это все, что только восемь классов закончил. Хуйня! И не спорьте. Вспоминаю, вот, иногда его акции, и прям внутри теплеет.
Телегу однажды он утащил. Шли как то мы с ним и другими ребятами (не художники) по частному сектору родного городка. А тут на удачу сезон пахоты у селян. Май. Все пашут. Традиция такая. Кулаки всяческие мотолебедками, а некоторые, так вообще грех сказать, целые трактора на огороды запускали.
Но тут все кошерно было. Лошадка, плуг, пахарь. Благообразно, короче. Пахарь, да будет вам известно, не верхом приезжает к клиентам, а вовсе даже обязательно на телеге. Он на ней плуг везет. Верхом плуг везти не удобно. Если ты не Конон, прости господи, Варвар. Но таких у нас я че то не видал.
Короче, пока пахарь с лошадкой и хозяевами пласты земли выворачивал, Ворон, ухватившись за оглобли, потянул телегу вниз по улице. Ну, заметили, конечно, селяне то эти. Побежали за ним. Один с топором даже зачем то. Пришлось бросить. Когда с топором - надо бросать. Если ты, конечно, не Конан. Но об этом я уже говорил.
Опять же, щас то символизм понятен. Многовековое ярмо народа русского или че там. Но им то, пахарям то этим безобразным, разве объяснишь! Убьют нахуй за свою телегу, бестолковые. Ну, че те трудно что ли побегать ее поискать после пахоты? Все ж приятнее, чем опять лошадку запрягать, и на следующий огород хуячить. Темные, говорю же.
А как посреди рынка в субботу поссать на снежок хрустящий! Тут Ворону ваще равных не было. Да и щас нет, я уверен. Бабы румяные соплякам своим глаза варежкой прикрывают, верещат что то нелицеприятное. Жопы отожрали себе, нихуя дальше собственного носа не видят. Убогие, че тут скажешь...Тут главное не сломаться, не сдристнусть. Стой и делай. И как делал! Не какие-нибудь банальщины, типа там Юра.В, выводил, а такие вещи, куда там твоим эльфийским рукописям...Кто оценил?! Кто понял?! Нихуя, кроме огорода своего да зомбоящика (это по-новому так) не знают и знать не хотят. Чернь, хули.
Год назад, будучи на родине с побывкой, поинтересовался у нашего общего знакомого, как там, мол, Ворон, здоров ли? Оказалось, женился давно, детей двое, не пьет, бригадир, лес валит, дом достраивает...
Хуево стало. Сожрал человека социум. Задушил-таки художника. Темные...Темные...Ууууу, мракобесы! Ненавижу!