Понедельник Пасхальной недели.
Утро, зелень, птицы.Лица, улыбки, поцелуи, объятия. Мы пробираемся по узкой тропинке мимо импровизированных столов, источающих сногсшибательные ароматы, среди которых абсолютным лидером является запах свежей сдобы. За ним с небольшим отрывом следует курица всех видов-вареная, жареная, запеченная,в тесте.Их
сопровождают тосты, звучащие со всех сторон разноязычным многоголосьем:
-Сегодня день, когда Бог смотрит только вниз, на землю. Сегодня день, когда плачут только ангелы-от радости за нас, людей...Мзия, детка, этот ребенок сейчас установит мировой рекорд по плаванию в чакапули. Иди ко мне, дедушкино золото, твоей маме только куклу доверить можно...
- Мы собрались здесь, потому что источник силы, мужества и человечности каждого человека- гордость за свой род,свою землю..
- И сейчас, когда мы снова вместе, я скажу то, чего не говорил раньше: ты мне всегда был лучшим другом и круглым идиотом, потому что не понимал этого. Не сердись, знаешь, я никогда не умел говорить,как ты-чтобы человек только через час понял, что его назвали дураком, и улыбнулся.Я привез хинкали с Вельяминовской-все,как ты любишь...
- Дай Бог счастья Ани, но на свадьбу к ней я не пошла. А она приглашала,четыре раза приходила. Но не смогла я,сынок...
''Марожни, марожнииэ!''-послышался откуда-то призывный вопль, и детвора, хищно и целеустремленно поблескивая глазками, тут же кинулась атаковать пирующих на воздухе родителей.
Мы добрались до места. Рядом с нами расположилось большое семейство. Завидев нашу процессию, взрослые, тревожно переглянувшись,устроили небольшое,но шумное заседание,итогом которого стало появление в наших владениях изрядно смущенного посла.
-Извините, пожалуйста,наши дети тут немного нахулиганили...
Я посмотрела на мраморный бордюр, по которому змеилась внушительная царапина.
- Машинки?
- Да...
- Ругали?
- Да, конечно!
- Напрасно. Папа терпеть не может, когда ругают детей. Он всегда говорит:''Берегите слезы детей, чтобы им было что принести на вашу могилу''..
Я осеклась,вдруг услышав свой голос. Юный отец семейства продолжал смотреть на меня, ожидая конца мини-лекции о родительстве. Не дождавшись, он поинтересовался:
- А какую песню любит ваш папа?
- Да все он любит,-ответила я, наслаждаясь абсолютной естественностью чудесного настоящего времени.- ''Джейрани''любит, ''Вагифи''любит,''Махинджи вар''любит. Только считает, что это неправильная песня. Вечно ворчит, что для правильного воспитания женщины надо изменить слова- не ''махинджи вар'', а ''маймуни хар''
-Я думаю, тут он не очень ошибается,-ухмыльнулся юнец и отошел к своим. Вернулся он с гитарой. Надо ли говорить, что было дальше? Мы с папой слушали его любимые песни, искренне восхищались голосом этого мальчика, и я точно знала,что теплый камень, к которому я прислонилась, когда-нибудь опять станет тем,чем был- плечом моего отца.
сопровождают тосты, звучащие со всех сторон разноязычным многоголосьем:
-Сегодня день, когда Бог смотрит только вниз, на землю. Сегодня день, когда плачут только ангелы-от радости за нас, людей...Мзия, детка, этот ребенок сейчас установит мировой рекорд по плаванию в чакапули. Иди ко мне, дедушкино золото, твоей маме только куклу доверить можно...
- Мы собрались здесь, потому что источник силы, мужества и человечности каждого человека- гордость за свой род,свою землю..
- И сейчас, когда мы снова вместе, я скажу то, чего не говорил раньше: ты мне всегда был лучшим другом и круглым идиотом, потому что не понимал этого. Не сердись, знаешь, я никогда не умел говорить,как ты-чтобы человек только через час понял, что его назвали дураком, и улыбнулся.Я привез хинкали с Вельяминовской-все,как ты любишь...
- Дай Бог счастья Ани, но на свадьбу к ней я не пошла. А она приглашала,четыре раза приходила. Но не смогла я,сынок...
''Марожни, марожнииэ!''-послышался откуда-то призывный вопль, и детвора, хищно и целеустремленно поблескивая глазками, тут же кинулась атаковать пирующих на воздухе родителей.
Мы добрались до места. Рядом с нами расположилось большое семейство. Завидев нашу процессию, взрослые, тревожно переглянувшись,устроили небольшое,но шумное заседание,итогом которого стало появление в наших владениях изрядно смущенного посла.
-Извините, пожалуйста,наши дети тут немного нахулиганили...
Я посмотрела на мраморный бордюр, по которому змеилась внушительная царапина.
- Машинки?
- Да...
- Ругали?
- Да, конечно!
- Напрасно. Папа терпеть не может, когда ругают детей. Он всегда говорит:''Берегите слезы детей, чтобы им было что принести на вашу могилу''..
Я осеклась,вдруг услышав свой голос. Юный отец семейства продолжал смотреть на меня, ожидая конца мини-лекции о родительстве. Не дождавшись, он поинтересовался:
- А какую песню любит ваш папа?
- Да все он любит,-ответила я, наслаждаясь абсолютной естественностью чудесного настоящего времени.- ''Джейрани''любит, ''Вагифи''любит,''Махинджи вар''любит. Только считает, что это неправильная песня. Вечно ворчит, что для правильного воспитания женщины надо изменить слова- не ''махинджи вар'', а ''маймуни хар''
-Я думаю, тут он не очень ошибается,-ухмыльнулся юнец и отошел к своим. Вернулся он с гитарой. Надо ли говорить, что было дальше? Мы с папой слушали его любимые песни, искренне восхищались голосом этого мальчика, и я точно знала,что теплый камень, к которому я прислонилась, когда-нибудь опять станет тем,чем был- плечом моего отца.