По небесным грядкам - 21
...Я стоял где-то высоко над землей, здесь уже не росли деревья, а меня овевал чарующий, самый замечательный в мире, напоенный тончайшими ароматами цветов и трав легкий ветер.
Но увы, слишком долго любоваться видами было не с руки. Время уже стояло довольно позднее, а мне еще топать неопределенное время через два перевала.
Поэтому я вдохнул еще раз райского воздуха, выдохнул его с с сожалением и двинулся дальше.
Местность выглядела как крутоватые зеленые холмы, все в нежной траве, по которой вилась довольно пьяная тропинка. На самом деле это были верхушки гор, но когда ты уже там, наверху, так их не воспринимаешь. Мозг считает только относительный перепад высот, а не абсолютный.
Меня в детстве, помнится, долго занимал такой вопрос: как выглядят верхушки деревьев не снизу, а сверху? В конце концов я на него ответил опытным путем - просто поглядел через окно на верхнем этаже. Оказалось, ничего особенного - просто ветки, такие же, как и те, что растут внизу. Всё дерево - это фрактал, выражаясь взрослым языком.
И хотя я шел на приличной высоте, вид все равно был фрактальный. Я стою на невысоких холмах, а сверху надо мной торчат скальные пики настоящих гор.
Скатившись с одного холма, я с разгону забежал на второй, отмеченный табличкой в память погибшего здесь инструктора. Табличка стояла еще на свободном просторе, а сразу за ней тропа нырнула в буковый лес.
Дальнейшая дорога была совершенно неинтересной и жаль, что в жизни нельзя промотать подобные скучные моменты. Опять-таки в детстве была у меня такая идея: идешь к зубному врачу, отключил сознание, а очнулся уже в коридоре, когда все кончилось. Если бы демоны действительно существовали, возможно, в будущем человечество бы их приручило и научилось делать подобное контролируемое одержание.
Но увы, увы. Мне честно приходилось переживать минута за минутой и метр за метром этой нескончаемой буковой дороги, темной и неровной.
Когда-то в том же Крыму я познакомился с неким белорусом, который ходил один и без навигатора. Карта у него, правда, была. Он пристально всматривался в рельеф местности и учил меня: вот тут гора, тут долина, на ней лопека, она нарисована на карте, наверное, вот эта. Я, правда, долго не мог понять, что за лопека такая, пока не вспомнил медицинское слово "аллопеция" - то есть, облысение. Тогда всё встало на свои места: лопека - это лысое пространство, поляна или лужайка. Очевидно, белорусское заимствование из польского или латыни.
Честно скажу, что я с навигатором и кучей карт регулярно теряю тропу, захожу куда попало и вылезаю потом через колючие кусты и прочий шибляк. До сих пор не забуду подобное путешествие по можжевелому лесу возле Бахчисарай. Но скажем еще честнее, что и описываемому белорусу его хождение по рельефу тоже не всегда помогало, и он не так уж редко оказывался среди колючек в стороне от нужной дороги.
Однако же я позаимствовал от него основную идею: за плоскостью карты просматривать рельеф и понимать, почему дороги идут именно так.
В горах прямых дорог нет и на карте реальные тропки кажутся довольно произвольно проведенными кривыми. Но их прокладывают все же разумные существа - люди, которые не любят лишних усилий, и потому по факту все маршруты идут по геодезическим, лишь иногда отклоняясь в сторону ради красивого вида или по причине поваленного дерева.
Опыт показывает, что почти все тропинки, рассчитанные на человека, укладываются в один из трех случаев:
а) взбегающие круто вверх. Они тяжелые, зато короткие, потому что идут по кратчайшему пути. Их идея - побыстрее набрать высоту и больше не страдать.
б) идущие по траверсу ровной горы. Эти самые приятные, более-менее ровные и нередко с них открываются прекрасные пейзажи
в) тоже идущие типа по траверсу, но на очень неровном боке горы. Все эти гигантские выпуклости и впадины постоянно приходится обходить, то есть на практике упорно карабкаться вверх, чтобы тут же бездарно слезть вниз, оказавшись на несколько сотен метров дальше, но на той же самой высоте.
г) автомобильные дороги - рассчитанные на плавный набор высоты и потому для пешехода очень неприятные, скучные и затяжные. Но про них я уже подробно писал. Слава богу, тут таких не было.
В общем, я шел по буковому лесу и all that I can see is just a yellow lemon tree. С той поправкой, что дерево было не одно, а десятки и сотни, и не желтые, а серые с белыми штрих-кодами по всему стволу. Больше не видно было вообще ничего - лес, лес и лес, да тропинка, довольно слабенькая, кое-где опасно теряющаяся, а к ней в придачу постоянные перепады высоты.
Вначале дорожка шла по траверсу и это было еще ничего. Но потом она стала перманентно дергаться вверх-вниз как эпилептик. Весь этот участок пути я помню весьма смутно - да и помнить там было по сути нечего.
Шел я с трудом - утренние приключения в яблоневых зарослях и многотрудное карабкание от родника меня прилично доконали. Участки, ведущие вниз, я проскакивал как-то слишком уж быстро, зато вверх карабкался долго и тяжело, встречая каждый из них долгими проклятиями - в уме, конечно. Тратить силы еще и на двигание челюстями совсем не хотелось.
После часа ходьбы (а может и двух - счет времени я давно потерял) наконец что-то изменилось. Тропа полезла вверх, выскочила, слава богу, из леса и я оказался на склоне горы. Я там и до этого, собственно, был, но теперь это можно было хотя бы рассмотреть. Правда, долго любоваться не получилось - дорога влипла в откровенную осыпь. Я долго стоял перед ней, примериваясь, как кот, собирающийся прыгнуть на подоконники, и ярко представляя себе всякие ужасы, но деваться было все равно некуда и я все-таки пошеё - аккуратно, как канатоходец. Свалиться я не мог, а вот съехать по склону метров на пять с неясной перспективой выбраться обратно - это запросто.
Выше меня маячили камни, увенчивающие земляную гору как короны. За осыпью тропинка сразу прыгнула к ним, протиснулась между невысокими стенами и я оказался на открытой плоской, но кривой площадке с художественными видами.
Это и были, очевидно, Малые ворота.
Так, крестик поставили. Теперь на очереди Большие ворота и дальфины. Тьфу, последнее совсем из другой оперы - дурацкой книжки супругов Дяченко, которая привязалась совсем уже некстати.
С Малых ворот открывались какие-то виды, красивые белые хребты, и я уже было обрадовался, но дорога снова нырнула в надоевший буковый лес и перед глазами опять замелькали деревья, сливающиеся в однообразное серое пятно.
Никаких ориентиров, ничего выделяющегося, только в одном месте была стояночка с небольшим кострищем, а рядом с ней - родник, увы, совершенно пересохший.
Я шел еще час или два, или черт знает сколько, и вылез в конце концов к Большим воротам. Тут было красиво. Мощные скалы возвышались надо мной, их обрамляли зеленые леса, а сверху всё это оттеняло контрастное синее небо. Но я только механически глянул, отметил: вот они, ворота, еще один крестик. И да, красиво. Жаль фотик погиб, а то надо было бы снять и потом рассмотреть.
Дорога немножко покрасовалась наверху, пройдя между скалами, и снова упала в буковый лес, как обыватель, который не в силах расстаться с привычной рутиной ради высоких целей.
Но что-то уже изменилось. Это же не зря был перевал, то есть точка перегиба. Дорога при всех ее выкрутасах ощутимо стала спускаться и идти было уже легче.
Еще одно воспоминание - я встретил некоего туриста, первое человеческое существо за день (если не считать "Ниву" возле Вересь-Чокрака). Вид у него был ещё тот - в каком-то старье, будто он набрал одежду в туристическом секонд-хэнде, куда её сдали ветераны еще советских походов. Брезентовая роба, как бы не стройотрядовская, на ногах тяжелые буцы, в руке кривая палка. Мы обменялись парой слов - он якобы шел с Перевального, куда приехал утром на троллейбусе. Как-то многовато для дневного перехода, если вы хотите знать моё мнение. Да и вообще выглядел он как-то подозрительно и скорее напоминал черного археолога-неудачника.
По его примеру я подобрал две большие сухие палки, чтобы применить их в качестве костылей. Ну ладно, вру. Палок не было, но со стороны, наверное, казалось, что я и правда на костылях - не столько иду, сколько ковыляю.
Зато после того местность стала неощутимо меняться, даже трава вокруг стала другой, и я наконец вырвался на свежий воздух и свободное пространство - будто невидимый мастер сцены полностью сменил декорации.
Теперь я торчал на открытой проселочной дороге, усеянной булыжниками всех размеров, которая под весьма ощутимым углом падала вниз. Окружали ее милые лесочки, в основном сосновые. Солнце уже явственно клонилось к горизонту, и дорогу пересекали длинные синие тени.
Идти по ней было тяжеловато - очень уж неровная, но приятно, потому что я знал: самая тяжелая часть маршрута осталась позади. Теперь, сколько бы ни было еще этого раскатанного просёлка, но в конце концов он выведет меня куда надо. Держись его - и не заблудишься, даже если станет совсем темно, тем более что он был белый-белый.
Всё ниже, и ниже, и ниже, а там перекрёсток, где в мою дорогу влилась другая маркированная тропа - и всё это безошибочно указывало: осталось совсем немного.
Когда я долез вниз и идти стало совсем легко, дорога стала явственно загибаться вправо, и я как бы зашел за угол, откуда открывался уже совсем чудесный вид. Местность подо мной постепенно спускалась сине-зелеными уступами прямо к морю.
Я находился где-то на вершинах гор, на которые всего два дня назад смотрел с приморской дороги снизу вверх, высоко задрав голову, и они казались мне тогда другим миром. А сейчас в альтернативное измерение превратился весь тот мир внизу - с его автобусами, магазинчиками и толпами отдыхающих, и неясно было, существует ли он вообще, или это только игра ума.
Ещё кусочек дороги и перед моим взором оказался белый сарай, из которого выходила и терялась где-то внизу большая труба. В трубе была дырка и оттуда с хорошим напором хлестала вода, чистая и вкусная. Ага, родник Суук-Су, то есть "Холодная вода" по-татарски. Вот ты какой цивильный.
А в паре десятков метров было приятное место для ночлега.
В голове сместился фокус и мир снова стал светлым и радостным. Я понял, что наконец пришел, и это и есть моя сегодняшняя цель...
Источники фото:
https://www.plantarium.ru/
http://wikimapia.org/
http://traveller.com.ua/
https://geocaching.su/
https://a-ur.livejournal.com/74315.html