Дом.
Смотрю на умирающее создание, припорошенное пылью и липким снегом. Приходит осознание того, что провела в подобном типовом строении большую часть своей жизни. А совсем скоро от всей застройки не останется и воспоминания. Разве что крайне эпизодическое.
Оболочка, заполненная разноцветными огнями, меняющими окрас в зависимости от атмосферы. Пульсация. И это уже единый организм, живой, несмотря на внешний не сильно привлекательный вид. Живой, подчеркнуть. Кто-то называл это место домом, кто-то Домом, а кто-то ночлежкой-сквотом-притоном-бухсектором-как угодно.
Место, где собиралась стая. А должна ли быть у человека стая? Или она со временем видоизменяется-расползается-хиреет и рассыпается, находя удовлетворение в затворничестве каждого?
Кругом произрастают грибные высокоформатные постройки. Они мне не по нраву. Не соотносятся с человеком, исполины-уроды. Но скоро они пооботрутся, будут омыты дождями и осушены ветрами и, если повезет, появятся правильные жильцы, настоящие, не знаю, что это за порода, но она точно существует.
Дом найти сложно, ведь не только ты решаешь, где жить, он решает в равной же степени. Это договор о двух и более. О жизни и любви. И наоборот.
Баловство. На фиксовый 1.8.