(no subject)
Просто так история про Буку
Не пугайтесь дети, это Бука,
у него за пазухой базука.
Кто не спрятался - садитесь ближе,
Бука вам историю нанижет,
слово за слово на ваши нервы,
словно бусы на тугую леску.
А какое слово будет первым -
расцветет, как синяя пролеска.
А за ухом у него косичка,
у него на шее черный камень.
Остроносый, как смешная птичка
Бука машет легкими руками.
Черный камень шириною в пол-ладони -
на шнурке, на узелке под ключицей
он не только что в воде не сразу тонет -
этот камень в небе ласточкою мчится.
Мчится камень в облаках и выше,
а за ним и Бука пролетает
над твоей высокой голой крышей,
где антенны небо протыкают -
потому и небо протекает,
потому и дожь стучит по окнам,
в эти дырки молнии сверкают
и скользят огнем по крыльям мокрым.
Только Бука молний не боится -
у него за пазухой базука.
Он летит, как удивительная птица,
иногда на пять км быстрее звука.
Он во многих пробуждает зависть,
но его опасность не коснется:
он ведь не такая рара авис,
долетит до середины - и вернется.
А вернется - и опишет панораму,
пририсует к ней сюжет с моралью,
вставит в позолоченную раму,
дырку он проковыряет дрелью.
И повесит раму он с картиной
на диваном в плюшевых подушках,
чтобы гости, приходя в квартиру,
в пятки уроняли свои души.
Уронив же - в нем души не чают,
и внимают с большим пиитетом.
И вот так легко он получает
Все, чего так хочется поэтам.
Не пугайтесь, дети, это - Бука.
Он смеется, дурака валяет.
Ну и что, что у него базука?
Разве я сказал, что он стреляет?
Не пугайтесь дети, это Бука,
у него за пазухой базука.
Кто не спрятался - садитесь ближе,
Бука вам историю нанижет,
слово за слово на ваши нервы,
словно бусы на тугую леску.
А какое слово будет первым -
расцветет, как синяя пролеска.
А за ухом у него косичка,
у него на шее черный камень.
Остроносый, как смешная птичка
Бука машет легкими руками.
Черный камень шириною в пол-ладони -
на шнурке, на узелке под ключицей
он не только что в воде не сразу тонет -
этот камень в небе ласточкою мчится.
Мчится камень в облаках и выше,
а за ним и Бука пролетает
над твоей высокой голой крышей,
где антенны небо протыкают -
потому и небо протекает,
потому и дожь стучит по окнам,
в эти дырки молнии сверкают
и скользят огнем по крыльям мокрым.
Только Бука молний не боится -
у него за пазухой базука.
Он летит, как удивительная птица,
иногда на пять км быстрее звука.
Он во многих пробуждает зависть,
но его опасность не коснется:
он ведь не такая рара авис,
долетит до середины - и вернется.
А вернется - и опишет панораму,
пририсует к ней сюжет с моралью,
вставит в позолоченную раму,
дырку он проковыряет дрелью.
И повесит раму он с картиной
на диваном в плюшевых подушках,
чтобы гости, приходя в квартиру,
в пятки уроняли свои души.
Уронив же - в нем души не чают,
и внимают с большим пиитетом.
И вот так легко он получает
Все, чего так хочется поэтам.
Не пугайтесь, дети, это - Бука.
Он смеется, дурака валяет.
Ну и что, что у него базука?
Разве я сказал, что он стреляет?