(no subject)
Я пытаюсь. Пытаюсь выдавить из себя писателя. Вернее, создать что-то пригодное. Пригодное для кого-нибудь когда-нибудь. И хочется писать обо всем сразу, вылить одним махом на чистый, неподготовленный лист. Хочется оглушить словом, поразить мыслью. Может это придет с опытом.
Пишу урывками прозу. Не знаю в какой объем это выльется. Но иногда будто воздуха не хватает. Я ощущаю себя притворщиком, говорю себе - куда ты лезешь? Но ведь живут на земле настоящие писатели, но почему я не могу быть одним из них? Не сейчас, потом. После неудач, ошибок, титанического труда и терпения. Еще хуже от того, что никто мне не скажет - у тебя получается, пиши дальше, или наоборот - скажут: "это попросту не твое, не трать время". Не хочу повторять ситуацию с повестью. Написала и на радостях побежала показывать друзьям. Они, конечно, прочли. Кому-то понравилось, кто-то не понял, другие прочли, потому что их попросили, другие вообще не поняли смысла создания произведения. Теперь я пишу молча. И понятия не имею: зачем? кому?
Понимаю, что и здесь нет никому до этого дела. У всех свои дела и заботы, все суетятся - живут попросту. А я мечтаю о человеке, которому будет интересна сама проза, новые ее грани, даже если они еще в зачаточном состоянии. Просто прочесть и сказать как читатель о своих мыслях по этому поводу. Хорошее желание, скорее нереальное - скажешь ты).
Я просто оставлю маленький отрывок здесь, для тебя. Буду очень благодарна за любое мнение моих тихих френдов.
Жил он в спальном районе города. Жилье здесь не дорогое, но и эстетики мало. Многоквартирные дома стоят плотно друг к другу, нагроможденно высятся над белеющими гаражиками во дворах. Узкие тротуары лабиринтами ведут к узким аркам, будто выплевывают тебя или, наоборот, поглощают. Я ехал точно по инструкциям Эда, без них бы заплутал еще по въезду в его район. Мы подъехали к одному из старых домов, я хотел было уехать тот час же, но Эд одарил меня ребячий улыбкой. Я выключил мотор. Эд бережно вытаскивал пакеты с обновками из заднего сидения, а я прикурил. Вот же парадокс, чем меньше ты думаешь о смысле жизни, тем меньше тебя тревожит этот вопрос как таковой. Люди, трудящиеся весь день на работе, приходят домой, радуются незамысловатому ужину, теплой, грязной постели. Тебя встречает супруга, не уважающая тебя и весь твой мир, секс, как обязанность уже не приносит удовольствия, а засыпаешь ты с мыслями о погашении долгов, о рутине на работе, о том, как могло бы быть хорошо, о девушках, которые тебе не светят. А утром все начинается сначала. Нет времени, чтобы остановиться и подумать. Зачем? И я завидую таким людям! Спросишь у них - зачем? А они посмотрят на тебя как на психа, скажут - тебе не понять, что ты знаешь о трудной жизни, мол, я счастливчик. Катитесь вы к черту! Ублюдки!
- А где твой отец? - спрашиваю я. Он никогда о нем не говорил, не упоминал даже.
- Мне бы тоже хотелось это знать! Я с ним даже не знаком, моя мама говорит, что он обманул ее, якобы предлагал ей небо и звезды, ну и потом, сам понимаешь, что было.
- И тебе мама об этом рассказала? А как же истории о герое войны или о тайном агенте? Погибшем в подвиге, защищая страну и целый мир от катастрофы? Не щадила тебя мама.
- Нет, я ей благодарен за правду, не было никаких иллюзий.
- И что бы ты сделал, если бы встретился с ним?
- Не знаю, просто бы посмотрел на него. - пожимает плечами.
- Я думал, ты скажешь, что врежешь ему за маму, ну в таком духе. Что на него смотреть-то?
- Моя агрессия не исправит моего детства, маминых слез, а увидеть его взгляд мне бы хотелось, может я бы понял его и моя боль внутри стала бы немного потише.
Я лишь промолчал в ответ. Я не мог этого понять. Во мне была его злость, злость за всех детей с несчастливым детством, со сломанной психикой. Откуда понять детям, что бросили не их, а маму? Нет, это наша вина, вина всех брошенок! Что с нами не так? И я готов был убить это подлеца, к черту вся эта блажь Эда. Он был искренним, но в глубине души, я знал, что он лжет себе.
Жил Эд в небольшой квартире с мамой. Тесные комнаты, в воздухе витал запах старого барахла, плесени. Некоторые, наиболее дорогие вещи были объяты в полиэтилен, я такое видел впервые! Все было накрахмалено, чистенько, будто береглось на столетия будущего использования. С кухни доносились вкусные запахи и голос женщины. Ее зовут Нина, она попросила меня называть ее только так, сказала, что не такая она и старая. И это правда! Эда она родила в 17 лет! То есть ей было не больше 40 лет, да и выглядела она не такой уж старой. Равнять ее со своей мамой, думаю смысла нет, они разные полюсы женского воплощения человека, даже думать об этом не могу! Как я понял, я ей не очень-то приглянулся, но она была очень рада, что Эд хоть с кем-то наладил контакт. Меня накормили очень вкусной едой! Его мама где-то работала, Эд тоже время от времени работает, зарабатывает на личные расходы. Он мне рассказывал, еще во времена его нормальности, если это можно так назвать, когда он встречался с девушкой, покупал ей на свои деньги подарки, ему было приятно зарабатывать их, и без зазрений совести тратить на что ему вздумается. Ну это сильный поступок, сказал ему тогда я. Сейчас же, его мама не пускает его на заработки, волнуется, и ее можно понять. Вообще мне она очень понравилась. И еще что меня поразило, так это ее отношение к Эду. Она так трепетно заботилась о нем, что ему становилось порой не комфортно, и он так смешно мурлыкал "ну, маам!", а я сидел и просто улыбался. Она расспрашивала его о его делах, планах, учебе, в ее взгляде читалась тревога, видно. что она пока не готова его отпустить во взрослый мир, но это может от того, что он псих и недавно вернулся из психушки? Потому что, не очень он похож на маменькиного сыночка, он вполне самостоятелен. Поэтому я все списал на банальную материнскую любовь, коей моя мамаша обделена. Все это прекрасно самозаменилось деловой хваткой. Но не будем об этом опять. Я все хотел спросить у Нины про отца Эда, но подумал, что это будет грубо при первом разговоре. Когда я уходил, она сказала "спасибо тебе большое", с такой нежной улыбкой, а я ответил "не стоит благодарностей", хотя вообще не понял, к чему она говорит все это. Она влюблена в Эда, она без ума от него! Поистине!
Я не понимаю сущности любви, даже свойств ее не представляю. Я, наверное, никогда не любил. Вернее, я не знаю. Я люблю своих родителей, какими бы они снобами не были, они же мои. Но трепетных чувств не испытываю. Любовь ли это? Человек есть совокупность отношений с окружающей действительностью. И человек должен воспитываться в любви, что бы стать вменяемым, Родительская любовь это плодотворный грунт для детского организма, юношеская любовь это удобрения для дальнейшего крепкого созревания души, любовь в браке это цветы, красиво распускаются, отдают душистым запахом счастья, зарождают новую жизнь.
Нет, я не знаю, что такое любовь. Мои слащавые представления сломались при первом опыте отношений. Да и как я могу любить? Модель поведения копируется у родителей, нет спасибо, такого брака мне не нужно, а по другому я и не смогу. Я обречен гнить в мире обделенной любовью. А Эд живет в мире любви, его любит мама, он обязательно встретит хорошую девушку, с которой свяжется узами брака и любви. Он обречен на счастье.
Пишу урывками прозу. Не знаю в какой объем это выльется. Но иногда будто воздуха не хватает. Я ощущаю себя притворщиком, говорю себе - куда ты лезешь? Но ведь живут на земле настоящие писатели, но почему я не могу быть одним из них? Не сейчас, потом. После неудач, ошибок, титанического труда и терпения. Еще хуже от того, что никто мне не скажет - у тебя получается, пиши дальше, или наоборот - скажут: "это попросту не твое, не трать время". Не хочу повторять ситуацию с повестью. Написала и на радостях побежала показывать друзьям. Они, конечно, прочли. Кому-то понравилось, кто-то не понял, другие прочли, потому что их попросили, другие вообще не поняли смысла создания произведения. Теперь я пишу молча. И понятия не имею: зачем? кому?
Понимаю, что и здесь нет никому до этого дела. У всех свои дела и заботы, все суетятся - живут попросту. А я мечтаю о человеке, которому будет интересна сама проза, новые ее грани, даже если они еще в зачаточном состоянии. Просто прочесть и сказать как читатель о своих мыслях по этому поводу. Хорошее желание, скорее нереальное - скажешь ты).
Я просто оставлю маленький отрывок здесь, для тебя. Буду очень благодарна за любое мнение моих тихих френдов.
Жил он в спальном районе города. Жилье здесь не дорогое, но и эстетики мало. Многоквартирные дома стоят плотно друг к другу, нагроможденно высятся над белеющими гаражиками во дворах. Узкие тротуары лабиринтами ведут к узким аркам, будто выплевывают тебя или, наоборот, поглощают. Я ехал точно по инструкциям Эда, без них бы заплутал еще по въезду в его район. Мы подъехали к одному из старых домов, я хотел было уехать тот час же, но Эд одарил меня ребячий улыбкой. Я выключил мотор. Эд бережно вытаскивал пакеты с обновками из заднего сидения, а я прикурил. Вот же парадокс, чем меньше ты думаешь о смысле жизни, тем меньше тебя тревожит этот вопрос как таковой. Люди, трудящиеся весь день на работе, приходят домой, радуются незамысловатому ужину, теплой, грязной постели. Тебя встречает супруга, не уважающая тебя и весь твой мир, секс, как обязанность уже не приносит удовольствия, а засыпаешь ты с мыслями о погашении долгов, о рутине на работе, о том, как могло бы быть хорошо, о девушках, которые тебе не светят. А утром все начинается сначала. Нет времени, чтобы остановиться и подумать. Зачем? И я завидую таким людям! Спросишь у них - зачем? А они посмотрят на тебя как на психа, скажут - тебе не понять, что ты знаешь о трудной жизни, мол, я счастливчик. Катитесь вы к черту! Ублюдки!
- А где твой отец? - спрашиваю я. Он никогда о нем не говорил, не упоминал даже.
- Мне бы тоже хотелось это знать! Я с ним даже не знаком, моя мама говорит, что он обманул ее, якобы предлагал ей небо и звезды, ну и потом, сам понимаешь, что было.
- И тебе мама об этом рассказала? А как же истории о герое войны или о тайном агенте? Погибшем в подвиге, защищая страну и целый мир от катастрофы? Не щадила тебя мама.
- Нет, я ей благодарен за правду, не было никаких иллюзий.
- И что бы ты сделал, если бы встретился с ним?
- Не знаю, просто бы посмотрел на него. - пожимает плечами.
- Я думал, ты скажешь, что врежешь ему за маму, ну в таком духе. Что на него смотреть-то?
- Моя агрессия не исправит моего детства, маминых слез, а увидеть его взгляд мне бы хотелось, может я бы понял его и моя боль внутри стала бы немного потише.
Я лишь промолчал в ответ. Я не мог этого понять. Во мне была его злость, злость за всех детей с несчастливым детством, со сломанной психикой. Откуда понять детям, что бросили не их, а маму? Нет, это наша вина, вина всех брошенок! Что с нами не так? И я готов был убить это подлеца, к черту вся эта блажь Эда. Он был искренним, но в глубине души, я знал, что он лжет себе.
Жил Эд в небольшой квартире с мамой. Тесные комнаты, в воздухе витал запах старого барахла, плесени. Некоторые, наиболее дорогие вещи были объяты в полиэтилен, я такое видел впервые! Все было накрахмалено, чистенько, будто береглось на столетия будущего использования. С кухни доносились вкусные запахи и голос женщины. Ее зовут Нина, она попросила меня называть ее только так, сказала, что не такая она и старая. И это правда! Эда она родила в 17 лет! То есть ей было не больше 40 лет, да и выглядела она не такой уж старой. Равнять ее со своей мамой, думаю смысла нет, они разные полюсы женского воплощения человека, даже думать об этом не могу! Как я понял, я ей не очень-то приглянулся, но она была очень рада, что Эд хоть с кем-то наладил контакт. Меня накормили очень вкусной едой! Его мама где-то работала, Эд тоже время от времени работает, зарабатывает на личные расходы. Он мне рассказывал, еще во времена его нормальности, если это можно так назвать, когда он встречался с девушкой, покупал ей на свои деньги подарки, ему было приятно зарабатывать их, и без зазрений совести тратить на что ему вздумается. Ну это сильный поступок, сказал ему тогда я. Сейчас же, его мама не пускает его на заработки, волнуется, и ее можно понять. Вообще мне она очень понравилась. И еще что меня поразило, так это ее отношение к Эду. Она так трепетно заботилась о нем, что ему становилось порой не комфортно, и он так смешно мурлыкал "ну, маам!", а я сидел и просто улыбался. Она расспрашивала его о его делах, планах, учебе, в ее взгляде читалась тревога, видно. что она пока не готова его отпустить во взрослый мир, но это может от того, что он псих и недавно вернулся из психушки? Потому что, не очень он похож на маменькиного сыночка, он вполне самостоятелен. Поэтому я все списал на банальную материнскую любовь, коей моя мамаша обделена. Все это прекрасно самозаменилось деловой хваткой. Но не будем об этом опять. Я все хотел спросить у Нины про отца Эда, но подумал, что это будет грубо при первом разговоре. Когда я уходил, она сказала "спасибо тебе большое", с такой нежной улыбкой, а я ответил "не стоит благодарностей", хотя вообще не понял, к чему она говорит все это. Она влюблена в Эда, она без ума от него! Поистине!
Я не понимаю сущности любви, даже свойств ее не представляю. Я, наверное, никогда не любил. Вернее, я не знаю. Я люблю своих родителей, какими бы они снобами не были, они же мои. Но трепетных чувств не испытываю. Любовь ли это? Человек есть совокупность отношений с окружающей действительностью. И человек должен воспитываться в любви, что бы стать вменяемым, Родительская любовь это плодотворный грунт для детского организма, юношеская любовь это удобрения для дальнейшего крепкого созревания души, любовь в браке это цветы, красиво распускаются, отдают душистым запахом счастья, зарождают новую жизнь.
Нет, я не знаю, что такое любовь. Мои слащавые представления сломались при первом опыте отношений. Да и как я могу любить? Модель поведения копируется у родителей, нет спасибо, такого брака мне не нужно, а по другому я и не смогу. Я обречен гнить в мире обделенной любовью. А Эд живет в мире любви, его любит мама, он обязательно встретит хорошую девушку, с которой свяжется узами брака и любви. Он обречен на счастье.