Виноградом укрытые склоны просят пощады,
солнце - огненный бог - вездесущ, проникает подкожно.
Если верить поэту, всё это кому-нибудь надо,
только "жизнь хороша" - утвержденье гротескно и ложно.
Может быть "хороша", только там, где иные, далече,
где лазурной волной отмывается собственность пляжа,
где кокосы растут, орхидеи спадают на плечи,
вечный рай для любви и стыкуются карты в марьяже.
Что же есть "хороша"? Толкований - как жемчуга в море,
что заботливо жизнь намывает для тех, кто получше,
для которых безрыбье не кажется денежным горем,
да и рак - это к пиву, а не приговор, что получен.
В общем, "жизнь хороша" принимается. Xочется верить,
ибо вера - она умирает одной из последних.
Ночь приносит прохладу, смолкают настырные трели.
И смеётся душа, и несётся по божьему следу...