Острые листья осоки впиваются в пальцы.
Жизни не зная, не лезь ни в болото, ни в люди.
Мир разделён на хозяев и на постояльцев.
Тот, кто сильней, он с фортуной по-дружески будет.
Тот, кто слабей, получает то в хвост, то по гриве,
и у судьбы для него два десятка медовых.
Только она не спешит, усмехается криво
и фаворитов себе выбирает. Снова и снова...
Острые листья врезаются в голые пятки.
Мрачное небо. Луна точно в сажу упала.
Может, судьба так играет в загадки и в прятки...
Правда ли, вещая ночь на Ивана Купала?