Антон Петрашевский. И так огромен мир мой был...
Сегодня день рождения Антона Петрашевского... Первый, который отметят за него друзья. Я один из первых, кто слышал его только что написанные стихи, и считаю его своим учеником, потому что на моих глазах и при постоянном каждодневном общении из сочинителя роковых текстов вырос поэт, в полной мере использующий классическое стихосложение. Мы встретились в 1990 году, а уже через год, а то и меньше, были написаны эти стихи.
АНТОН ПЕТРАШЕВСКИЙ (1968-2017)
Из книги «Один вечер» (1995)
ОДИН ВЕЧЕР
Близ Плиона в пасмурное время
Нимфу у болота вы найдите,
Где лапифов диких бродит племя
У Кенея - оборотня в свите.
И покуда Бронт, Стероп и Арг
Носятся над вашими главами,
Чародей, кудесник, юный маг,
Улыбнитесь той печальной даме.
Не оставьте вы её под вязом,
Сладкою приманкой для кентавров,
Не обидьте дивную отказом,
Увенчайте дафнаславным лавром.
Уведите вы её в Афины, -
Век за веком на болотах мокла.
Как тоскливо - кочки и трясины,
Пусть в артистах служит у Софокла.
* * *
Опять вот ночь. Ночные размышленья.
Кой-где по улице стеклянные шары
На длинных ножках - фонари забвенья,
Посланцы дня до утренней поры.
Густою кистью обозначен блеск их
На фоне сотканном из пепельных теней.
Не воскресить восторгов моих детских,
Не избежать дорог и площадей.
Себе я стал, как призрак, неподвластен,
Я часто грустен и, как призрак, молчалив.
Что мой удел - сложенье скучных басен...
Что мои строки - горсточка олив.
* * *
Я часто рисовал карандашом,
Всего точней деревья получались.
Ходил по травам сочным нагишом
И пчелы - мне так грезилось - игрались
В цветах. И так огромен мир мой был
(До горизонта самого), в нем жил
Один лишь я - ребенок и старик.
В овражке ручеёк бежал, сверкая;
Крапивою обжёгшись, громкий крик
Я испускал, водицу набирая
В ладони; И смотрел во все глаза
Откуда сверху капнула слеза.
(О том, что ивы плачут я потом
Уже узнал). А к вечеру сухие
Я ветви собирал, своим листом
С рисунком разжигал костёр. Любые
(Что вдруг придут на ум - без слов) пел песни,
И не было той ночи неизвестней...
* * *
По заснеженному полю
Мчится заяц длинноногий,
Кто вспугнул его беднягу,
Злой охотник рыжий лис?
Или просто поспешает
Удалиться он в полесье,
Спрятаться от наших взоров
Праздных и, увы, чужих.
Перед ним снимаю шапку,
Он философ, несомненно.
Где бы мне набраться прыти,
Чтоб от мира так бежать...
Вот уже совсем он скрылся,
Средь снегов неразличимый.
Добрый путь тебе, зайчишка,
Встретимся когда-нибудь.
* * *
Гроздь рябины на чайном столе
И варенье в лиловых розетках.
Белый кот на ворсистом ковре,
На цветах, на полосках и клетках.
А под лапой ковчежец любви, -
Полн осколков фарфоровых плиток.
За стеною - поющий рабби.
Дым сандаловый. Груды открыток.
Читать всю подборку на Литературной Белгородчине
Страница Антона Петрашевского на ЛБ